El míster

Se tatuó una paloma con dos rosas en su pecho
y pintó de rojo el marco de madera del arco iris,
se enroló como soldado en el averno
y cada fin de semana monta un business.

Hace autostop cada tres días por pasatiempo
en la carretera que une el hielo con el fuego,
y es fiel creyente de que todo hueso tiene dueño
y en las sombras se ha jugado su pellejo.

Lo llaman el míster,
el doctor de los espejos,
el último galán de las actrices
que en la esquina negocian más que un beso.

Dobla la esquina rascándose en el cuello
la alergia que le da un aliento nuevo,
qué maravilla, han inventado otro pecado
los que se tildan de santos sin serlo.

Ahora está caminando más de prisa
antes de que otro le robe su mandado,
con el gatillo listo ríe el míster
cuando su presa lo mira y tiembla asustado.

Un café con dos de azúcar
que las nubes se han marchitado en el cielo,
no importa lo que diga el periódico
el Rey de las Astucias
se ha apuntado un golpe bueno.

Los que lo conocen lo respetan
y le ofrecen su silla en cortesía,
en esta calle hay quien piensa
que es el héroe
que tiñe de arte a la vida.