El Muerto (Historias para no contar)

El Muerto
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La estepa castellana vela su cuerpo, desnudo, demacrado y tirado como un perro moribundo; yo le observó, mientras unos cuervos cercenan la epidermis y algunos animales salvajes lo miran, algunos con ansia de carne y, otros, con mirada tierna e insípida propia de los herbívoros.

“Cuando yo falte, aun te recordaré, aunque no haya cielo; me disolveré en mi tierra, y estaré cuando te falte, a ti, las energías. De eso no te olvides”, me decías, y, ahora, los cuervos esparcen tu alma, como el polen las abejas.

El Anacreonte cacique te ha desterrado; y yo sólo te miro, y llora mi cielo, tu recuerdo. Maldito seas; maldita república y tu pueblo, y ¡tus derechos! Ahora, estoy sola, ante tu cadáver que se lleva el viento y no va a dejar ni una huella de tu presencia terrenal, con tu sonrisa tierna, pícara y estúpida, entre ideales y “te quiero, hasta que me muera y no pueda decírtelo ni mostrártelo”, que me decías al oído cercando tu aliento en mi garganta, la cual temblaba contigo. Y estás muerto. ¿Estás, ya, satisfecho?

Me dejas así. Y no hay más. Nada. Los cuervos todavía te están comiendo, y la noche llegará a la mansión de mis sentimientos, y ya no habrá nada, y la nada invadirá tus recuerdos. Tengo ganas de llorar, pero no puedo; cuando quiero llorar, no puedo, pero, seguramente, luego, tendré que llorar. Y tú tendrás la culpa. Y sé que todo es un chumino lírico mío, pero hoy estoy tan dolida que ni puedo recordar que soy una realista redomada, que rumia la basura de la vida.


Tú eras un romántico, pero tu lengua era más rapaz que la de Zola o Clarín. Creo, sin saber cómo,que eras una especie de Flaubert; a tú estilo lo eras. Te han matado, y lo sé. Tú lo sabía. Sabías que ibas a morir, cuando entraste en casa, a las tantas, y me dijiste eso, como un epitafio. Mal nacido te llamaban tus asesinos, asentados en el burdel, con esas fulanas que dicen que violaste; y, luego, lo fueron diciendo por ahí, tratándote como a un cerdo. Para cerdos, el señor Raimundo y el cura. El primero por cabrón, y el segundo por demonio, a esos demonios a los que combate. Fue un maldito encubridor, su mano izquierda, la que se esconde detrás. A ese le dejo sólo la soledad de saber su crimen, la epifanía moral.

Nos casó mi primo el cura, y casi le da un ataque, por lo anticlerical que eres; si me dices que haces eso, te hubiera dejado, aunque desflorada. Pero sé que es imposible. Soy así de tonta. Como de tonto tú por dejarte matar. Y, hoy, te velo, a lo lejos, tilintando las estrellas de tu recuerdo; sólo queda ese bastión indecoroso de tu cadáver, recordándome el odio que profeso. Mi religión es la venganza, y mi patria es tu nostalgia.

Tengo una escopeta en la mano; pienso hacer correr por el río de mis penas la sangre de esos bastardos. Voy a encauzar todas mis cuitas por la senda de la palabra Venganza. Sé cómo te cogieron los matones del Anacreóntico Raimundo y te pillaron solo en una explanada, en ésta, para que no me matarán a mí, pero me has dejado sola, para verte podrirte con los cuervos, saciados de tu sangre. Mientras todos miran a otro lado, cuando tú no quisiste hacer nada malo; deseaste la Libertad, y te mataron sus defensores, que proclaman la democracia de Alfonso XIII.

Me prometo, mi Dios, que no pienso olvidar, sin más. La furia, tus divinas palabras, me van a dar la energía que me decías. Pero entre tanta sangre y odio, quiero recordarte: sereno, medio lelo, que lo eras, sino no te habrían matado así, y servicial, pero nunca como un sabueso que lame el culo; eras leal a tu cielo. Y, eso, es lo que me hace vivir, soñar y odiar, como quererte y trabajar. Porque tú y yo hemos trabajado como mulas para que Raimundo hundiera toda ventura, anclando toda artimaña para dejarnos en la más ruin y miserable condición. Si me van a matar, si me van a dejar como tú, prefiero llevarme a la carga a algún cabrito que te corneo con un Revolver de esos llamados Euskaros.

Ya te olvido, y sé que no te volveré a ver. Me voy. Tengo la escopeta en mano; no la voy a soltarla; voy con ella sin más pensamiento. Paso por las casas del pueblo, y nadie me mira; nadie quiere mirar a una mujer a la cara, y menos a la cual le han matado a su marido, a la cual no le han ayudado ni a llevar al cadáver de su marido, y mucho más si lleva un rifle de caza. Saben a dónde voy, tampoco gritan ni hacen nada; son como testigos mudos, que son más que espectadores, títeres que son obligados sólo a mirar, a ver como todo se desenvuelve.


Entró en el local. Las putas se alejan de mí; me conocen y saben que no vendría a ese lugar nunca. Intuyen que llevo un arma, aunque todavía no la han visto. Callan las zorras. Voy al piso de arriba. Leonardo de Castillo, mano derecha, la más feroz y fiel, lame el cuello de su querida, que le ha guisado todo el gazpacho de tu muerte, y no ven que abro la puerta y, sin más que un grito ahogado de ella, que se regocija con la cornamenta del becerro de Leonardo, les doy muerte con un puntapié de metralla. Dejo todo un reguero de sangre; la habitación parece llena de chumines de sangre, que se pegan a las paredes y parecen marcar, como se hace con los caballos cuales es su casta y proveniencia, el odio en el olor y la atmosfera del lugar. Con paso ligero, de amazona fría y pies de plomo, me deslizo por el edificio y salgo sin más, como una sombra. Quedando el chillido de las meretrices.

He caminado mucho hasta encontrar la ermita de Raimundo, una mansión llena de eras, caballos y opulencia, donde se les baña a los cerdos con billetes para que se compren la mierda en donde restregarse. El lugar está sólo quebrado por lo grillos, el silbido del viento y mis paso que se acompasan con la armoniosa paz que se respira, con la que deseo encontrar dándole caza, como te hizo a ti.


Mato a varios de sus guardias. Él se ha vestido asustado. Va a avisar a una sirvienta para que saque a sus hijos. Pero no voy a por ellos. Sus hijas no llorarán, y sus hijos seguirán bebiendo del bebedero del establo del poder paterno. Las mujeres somos débiles, dicen. No. No. Eso quieren que seamos; y, también, lo son quien son menos que ellos. A mi marido lo llamaban mujercita. Y su “mujercita” de verdad les da de tragar el agua plomiza y ferrosa de su escopeta.

Sólo queda él. Subo las escaleras. Nadie queda para protegerlo. Su mujer se pone en medio, con lágrimas. Es una ramera. Más que ninguna. Fue quien di orden de cerrarnos todo intento de prosperidad, pero para ella la dejo el dolor de toda mujer: el de la desolación. El que me han dejado. La aparto con un manotazo, y él me mira, prepotente. Cree que no le voy a hacer. Pero no.


Me mira con miedo, pero quiere parecer el mismo lobo de siempre. Homo homini lupus. El lobo tiene la cola entre las patas; su hombría le cae por el ano, que se le empieza a recorrer la bazofia de las plantas de dinero de sus negocios. Quiere llorar, pero como yo, no puede.

- Mujercita, llora —Le digo.

- No… no puedes… —me susurra— no tienes lo que hay que tener; niñita, tú no vales…

- ¿Quién lo dice, —le digo mientras acarició su cara con mi escopeta y mis senos. Él los mira. Me desea como me deseo siempre; por ello, lo mató. Siempre me deseo. Siempre. Todo es suyo. Por eso hago, más bien escenifico, como que soy suya, pero no. Es un veneno. El peor. Como la serpiente que incita a que Eva coja la manzana— amor…? — Aunque él no conoce el amor.

- Cariño suelta el arma. Eres una señorita —me vuelve a susurrar al oído, como un amante a su querida, en un canto sirénico. Yo juego con él.

Le disparó en una pierna. Tengo todo el tiempo que quiera. Va a sufrir. De eso estoy segura; nada me lo va impedir. La guardia civil llegará tarde, para cuando encuentren su cadáver como el de mi marido. Tirado como un perro.

- Cariño, estás sangrando. Pobrecito. —Le digo con cara tierna y de cervatillo.

- Pu..tÂ…

- No, soy una fulana; soy la Muerte. Esas cosas no se dicen; te tendré que enseñar modales, mi señor.
Le apuntó a la otra pierna, disparó y, luego, le disparó, otra vez, en el brazo correspondiente al lado en que disparé a la pierna.

- AhhhhÂ… Me venÂ…gaÂ…

- No. No podrás. El demonio ha venido a pagar sus deudas. Ya ha llegado San Martín. Es la hora.
Le disparó el otro brazo. Está muy desangrado. Pero le queda un poco. Le acarició con la escopeta sus partes blandas. Dice algo que no entiendo. Y le digo:

- Decías a todo que lo conseguirías por tus cojones; yo ya no tengo porque luchar, y como son lo que más quieres, te los voy a cercenar como tú destrozaste a Pedro. Como me llamo Julia, que lo hago.
El disparo le deja sin sangre. Y una explosión sanguínea disemina restos masculinos de Raimundo. Su cadáver es una puzle. Un puzle de carne.Yo paso dejando la senda de mi huida en la noche, que deja mi huella en su sangre.


Ya nadie me volverá a ver; como una sombra me deslizo sin que nadie pueda atraparme. El silencio continua fuera, dentro el llanto se contagia. Mi dolor. El viento y la Luna velan a los muertos, con las lágrimas de la escarcha.

 

Samuel
La verdad es que no lo he leído
ahora lo estoy imprimiendo y lo leeré en la noche.
hasta tanto te dejo mi felicitación por tu creatividad
Un abrazo
Ana

 

Fuerte...muy fuerte
besos
Rosario

 

Samuel haces bien en contar estas historias, son historias en que la realidad supera la ficción. El dolor lo prolongamos y hemos prolongado en la historia y por desgracia lo seguiremos prolongando porque la venganza y el odio nos corroen las mismísimas entrañas. Triste realidad la nuesra de cada día en que hay que hacer de tripas corazón y alimentar la ilusión.
Samuel eres genial como narrador, implicas de lleno hasta al más ajeno. Te felicito por lo buen escritor que eres, te admiro, te mando besazos y estrellas además de reputación si me dejan.

 

Hola
De dónde te sale tanto ingenio
para narrar con tanto detalle,
te diré que por momentos me perdí
en la lectura, pero luego retomé
el contexto.
Un gusto leerte
Saludos y estrellas
¡SONRIE

 

Un relato bastante fuerte...amor y venganza...quizá un rescate de valor a destiempo,
una historia lamentablemente no tan alejada de la realidad de unos pocos alentada por la falta de valor de muchos.

 

Muchas gracias a todos. Me agrada mucho que os haya gustado, y gracias por la reputación. Un saludo de Samuel.

 

Genial relato mi estimado Samuel. Me agrada mucho tu forma de escribir. Eres dueño de un léxico muy depurado y de un estilo literarrio muyu original. Gracias por este regalo. Un abrazo, poeta.

 

Gracias Dulcinista. Un saludo de Samuel.

 

tremenda prosa, muy fuerte, creo que la mujer es entrona por natuealeza y que sabe defender lo rpopio, esta muy larga, hazlas mas cortas, que la lectura no se corte,un beso y saludos

 

Querido Samuel,descuento que tu relato sera muy bueno como nos tienes acostumbrado,pero no ando muy bien de animo y ya el titulo me deprime tal vez cuando este mejor lo lea ,te saludo y descuento que tu trabajo es muy bueno

hasta pronto

 

Gracias Alicia, pero me gustan más las historias cortas, porque, si se hace con soltura, y con lo mínimo, se puede hacer mejore relatos que con los más cortos. Un saludo de Samuel.

 

Vale Mary, no te preocupes. Voy a colgar uno mejor y más "feliz", a lo mejor, te gusta. Un saludo de Samuel.

 

Mucha sangre y violencia, toda la que la rabia de un amor herido puede arrancarle a su ofensor. Me ha sorprendido la mujer, sin duda; pero asi es la vida, su crudeza siempre sorprende.
Eres genial narrando, amigo. Vi todo como una pelicula. Te felicito: ISABEL

 

Gracias Isabel. Un saludo de Samuel.

 

Demasiado fuerte para mi gusto, no lo pude terminar. Un gran abrazo y miles de besos.

 

No pasa nada. Gracias por intentar leerme. Un saludo de Samuel.

 

Un buen relato, Don Samuel. Pasé un rato agradable con la venganza de la mujer. Se le saluda desde las montañas de León.

 

Gracias Evano. Te saludo yo desde las montañas de Palencia jaja. De montaña a montaña, parecemos dos cazurrros jajaja. ¿Qué se le va a hacer? Somos de Castilla la Vieja XD.
Un saludete.

 

Es un gran relato, señor Samuel. Dicen que para que un escritor triunfe ha de encontrar su estilo. Aquí (y en algún otro texto suyo) se entrevé el comienzo de un estilo (y no se queje, que hay escritores que no lo consiguen en su vida jajaja...). Es algo clave para gustar y gustarse uno mismo. Un placer haber pasado y saludarle. Un abrazo, amigo.

 

Jaja, gracias Évano. Pues puede ser jeje. Fue también de mis primeros escritos. Pero escribo de todo, la verdad; a veces soy muy eclécticos como mis estado de humor jaja. Gracias por pasarse de nuevo.

Un saludete de Samuel.