El otro.

Gustavo Cavicchia dijo:

El otro.

No sé cuál de los dos escribe esta página.
Jorge Luis Borges.

De Borges y yo,​

Alguien escribe mis poemas
los susurra en mi oído incuestionables como el sol de la tarde;
como la tierra.

Todo cuanto soy:
la sangre que me habita oscura
y densa,
los manglares innumerables con sus pájaros nerviosos,
el nombre de las cosas que perdí y que no valen la pena recordar:

cantan en las letras negras del poema;

son frágiles escamas de mi alma,
que no son míos,
como el cielo.


Alguien escribe mis poemas,
vela por mis ojos,
duerme donde yo ya no duermo;
en esa cama que ya no es mía se peina en los espejos que he perdido;



disfruta de mi pan,
del agua dulce que no bebo;


y ríe junto a mi mujer
y yo estoy solo...


esperando,

como se espera la música
en la chispa azul de un nuevo verso.​

17/09/2016.

Haz clic para expandir...

Gustavo Cavicchia dijo:

Genial "El otro" y genial tú que le haces caso...
Un placer, compañero,un abrazo.

Muchas gracias Calor de Julio por tu comentario. Un cordial saludo desde Mendoza.

Haz clic para expandir...

Te has acordado de calor de julio qué tiempos...
Seguramente me ausente un tiempo del foro
pero en cuanto pueda recuperarme regreso.
Un abrazo hasta Mendoza

Gustavo Cavicchia dijo:

El otro.

No sé cuál de los dos escribe esta página.
Jorge Luis Borges.

De Borges y yo,​

Alguien escribe mis poemas
los susurra en mi oído incuestionables como el sol de la tarde;
como la tierra.

Todo cuanto soy:
la sangre que me habita oscura
y densa,
los manglares innumerables con sus pájaros nerviosos,
el nombre de las cosas que perdí y que no valen la pena recordar:

cantan en las letras negras del poema;

son frágiles escamas de mi alma,
que no son míos,
como el cielo.


Alguien escribe mis poemas,
vela por mis ojos,
duerme donde yo ya no duermo;
en esa cama que ya no es mía se peina en los espejos que he perdido;



disfruta de mi pan,
del agua dulce que no bebo;


y ríe junto a mi mujer
y yo estoy solo...


esperando,

como se espera la música
en la chispa azul de un nuevo verso.​

17/09/2016.

Haz clic para expandir...

Nancysant dijo:

Cosas que se dicen desde otra voz, desde otro cuerpo, desde otro que usurpa lo que era tuyo. Tiene vida este poema y mucha belleza también. Un saludo cordial.

Haz clic para expandir...

Gustavo Cavicchia dijo:

El otro.

No sé cuál de los dos escribe esta página.
Jorge Luis Borges.

De Borges y yo,​

Alguien escribe mis poemas
los susurra en mi oído incuestionables como el sol de la tarde;
como la tierra.

Todo cuanto soy:
la sangre que me habita oscura
y densa,
los manglares innumerables con sus pájaros nerviosos,
el nombre de las cosas que perdí y que no valen la pena recordar:

cantan en las letras negras del poema;

son frágiles escamas de mi alma,
que no son míos,
como el cielo.


Alguien escribe mis poemas,
vela por mis ojos,
duerme donde yo ya no duermo;
en esa cama que ya no es mía se peina en los espejos que he perdido;



disfruta de mi pan,
del agua dulce que no bebo;


y ríe junto a mi mujer
y yo estoy solo...


esperando,

como se espera la música
en la chispa azul de un nuevo verso.​

17/09/2016.

Haz clic para expandir...