El poeta y la tristeza

`
No, amigo, en realidad
la poesía no está hecha para los tristes.
Tampoco la música ni ningún otro arte,
por mucho que enciendan la nostalgia,
la melancolía o a los duendes de la noche
en grado máximo; por mucho
que provoquen la lágrima fácil,
que aparenten ser reflejo y firma
del mundo atormentado, hijo puta
y único del artista en cuestión
(eso solo son pequeñas eventualidades,
quizás tópicos promovidos
por cursis almas en pena)
La poesía no surge en donde no cabe
un atisbo de rebelión, un arma inventada
a última hora contra la bala que pretende
imponer la última palabra, donde no existe
la revolución, el insulto, un escupitajo
contra el error de un dios-iceberg, invisible,
de sabiduría en entredicho. La poesía,
sí, la poesía es arena de otro costal.
Vive del oxígeno restante, de cualquier rendija de luz,
del contraataque a pecho descubierto
y malherido -y siempre en vanguardia-
Respira de la dinamita del insomnio,
del alcohol que envenena el curso
predeterminado del agua,
del uppercut (o la patada en los huevos)
al abusón hipermusculado
que siempre lleva las de ganar.

...No, amigo, la poesía no es cosa de débiles
ni de tristes, al revés.
La poesía es una cabrona
que no se calla, que nunca da su brazo a torcer;
que abre sus botes de pintura y la llueve
sobre los viajeros somnolientos y bienvestidos
del autobús de las siete de la mañana.
Es la que sabotea el plan del político
y del vendesueños o el imbécil de turno,
la que desafía a la muerte, a la desesperación,
a los ejércitos y al olvido.
La que se cuela bajo la máquina de café
durante las horas extras de la oficina,
tras el gris resol de las fábricas
o sobre el cemento seco de los andamios en la obra.
La que corretea, desnuda
y aullando, entre la ensimismada multitud
por las aceras y en el metro,
e incendiaria, junto a la lencería sin desetiquetar
que se manifiesta desde el fondo de un cajón.
La que le dice a la tristeza:
mejor de socia que contra mí.
Porque la poesía, amigo, no lo dudes
ni te hagas líos,
la poesía, la verdadera poesía,
es y siempre fue cosa de valientes.

__________

 

Buenísimo poema, amigo Libra; un saludo cordial!!

 

Es verdad la poesía la buena poesía siempre fue así .
Pero también tenemos grandes poetas del amor y filosofía en fin siempre que tenga alma .
Saludos

 

Muchas gracias, Ben. Un abrazo, compañero.

 

No me refería a un tipo de poesía en concreto, también hay poesía filosófica o de amor "valiente". Gracias por tu visita, Lilith. Saludos, compañera.

 

Me encanta este poema acerca de la poesía y tienes razón, es de valientes atreverse hablar /desafiar y no callar. Me gusta mucho tu real visión de cómo es o debe ser la poesía en el terreno abierto ,rebelde. Esto a diferencia de la poesía sentimental etc etc. En todo caso ambas tienen su valor. , una es ir contra la corriente y la otra es ir con la corriente, cual es más atractiva? la primera, obvio. (gusto personal) Un placer leerte y poder haber disfrutado de tus letras, un abrazo

 

Bueno, más que hablar de un tipo determinado de poesía, me refiero más bien que el escribir poesía ya de por sí es un acto de rebeldía (si luego es buena mejor que mejor ). Muchas gracias y un abrazo, compañera.

 

¡Gran poema, Luis! Me parece una auténtica oda a la poesía.
Me emociona la emoción con que describes esa luz estremecida, ese puto misterio que es la poesía. Me hubiera gustado escribir estos versos...:

(…) e incendiaria, entre la lencería sin desetiquetar​

que se manifiesta desde el fondo de un cajón.​

La poesía pura siempre fue cosa de valientes, ¡claro que sí!
Y es que la cura de levedad cuando uno tiene la suerte de rozarla, es muy poderosa.
Es de valientes explorar esa dulce tragedia que esconde la belleza.
¡Bravo, y enhorabuena, querido compañero!


​

 

Joder, Andreas, tú sí que sabes,¡ vaya pedazo frase que has soltado como si nada! :

"Y es que la cura de levedad cuando uno tiene la suerte de rozarla, es muy poderosa."

...Y si, querido amigo, la poesía es de valientes, sobre todo aquella que exploras y "peleas", y en la que dejas una parte importante de ti.
Muchas gracias por venir a mis intentos y un fuerte abrazo.

 

Se me ha dibujado una sonrisa y no obligada desde el principio hasta el fin. Y no era en si una sonrisa alegre, tampoco triste, sino una sonrisa de esas que se forman cuando tu pensamiento esta a la par de lo leído...Y sonríes de admiración porque lees todo eso que siempre has creído y has pensado y que pobre mente mía, no tiene tu capacidad para expresar.
Es frustrante para las personas a las que le gusta escribir como a mi, aunque escriba chorradas, que me traten como si fuera una amargada cuando expongo lo que veo y lo que me hace sentir ,pero de veras, por dentro no lloro, no me he roto, no me he suicidado de horror, simplemente, como tu escrito refleja, me he escondido detrás de mis ovarios y ahí lo he dejado...Porque es lo que hay, sin más...
Y cuando ya te tratan con condescendencia ya , entonces si es para llorar...
Como he dicho, admiración total ante tu poesía...
¡Ole, tu madre!

 

jeje, que bueno eso de "cometer poemas", y es que no hay poeta que no haya cometido unos cuantos.. aún recuerdo mis primeros poemas, tan líricos y rimaditos ellos... . Aunque si te soy sincero casi me impone más publicar ahora que cuando empecé (y es que por aquel entonces no sabía lo que hacía, ...más que valiente era inconsciente )

Me alegra que te gustara este poema, compañera. Muchas gracias por tu visita y un gran abrazo.

 

Desde luego, compañera, por comentarios como el tuyo merece la pena ser "valiente" y lanzarse al ruedo poético (y mira que odio los símiles taurinos ). Y bueno, ya hablando más en serio, este poema pretendía ser un poco una "denuncia", en serio y un divertida a la vez, contra esos tópicos sobre los poetas y la poesía. La poesía (la de verdad) es un auténtico reto, principalmente hacia uno mismo, y también hacia lo/s demás. Los poetas no somos más sensibles que otros artistas o que muchas otras personas que no se dedican a escribir. Simplemente hacemos lo que nos gusta y damos caña al boli o al teclado como podríamos dedicarnos a otro arte o actividad. De hecho la poesía es un arte muy difícil (y muy poco reconocido) Muchas gracias, Lirae. Un abrazo, poeta.

 

Muchas gracias, Sergio, celebro que te gustara el poema. ...Y sí, estoy totalmente de acuerdo contigo, se nota muchísimo el miedo al escribir. Es el miedo al que dirán, a si me he pasado tres pueblos al decir esto o lo otro.., de hecho a menudo muchos poemas se estropean al repasarlos y cambiar lo que que se escribió (y surgió) en un primer momento.
Y es que en realidad el "secreto" está en escribir para uno mismo, y utilizar esa dosis de "cabreo", "mala leche" o rebeldía que todos llevamos dentro al hacerlo. Si escribes para gustar a todo el mundo (o lo que tú crees que gusta a todo el mundo) estarás matando tu personalidad creativa, y será más de lo mismo.

Y sí, no creas que no intento sintetizar y "desadornar" siempre al máximo mis poemas. Cuando escribo añado, "experimento", y quito (y recorto) constantemente versos, en este caso no encuentro ningún verso que sobre o pueda prescindir de él. Pienso que el poema está bien cohesionado como está, pero quizás tengas razón, y en cualquier caso agradezco de veras tu crítica constructiva. Un cordial saludo.

 

Ya era hora que algún valiente diga que no hace falta saber cortarse con arte las venas, para ser seducidos por musas.

Un gusto leer esta obra.
Saludos!

 

Y vuelvo a leerte sin la misma tristeza de siempre, que ya nos conocemos aunque sea a distancia, je je. En realidad dejamos que nos provoquen... y como no sabemos estar callados, pues ocurre la poesía, de vez en cuando, no todos los días. Miradas hay que la traen de vuelta al campo de insomnios y batallas.
Encantado de leerlo unas cuantas veces, Luis.
Un abrazote desde esta cuesta que sube a la Meseta.

…Pero en serio que no sé mucho de poesía, lo que ocurre es que me dejo llevar, je je…

 

Uff, calla, calla, ...que hasta me dan mal rollo los análisis de sangre . Muchas gracias, compañera. Un abrazo.

 

Joder, Alonso, .. que ayer estuve por tus tierras y no te dije nada, pero es que fue de ida y vuelta, por el curro... pero estate preparado (y con la nevera llena de cerveza), que con esto del ave me planto en tu casa en menos de dos horas . Un abrazote, amigo, y gracias por tu nueva visita..

 

buena ars poética mae.

vos lo has dicho todo, eso de meterse en literatura es un vergueo: no es para los peluches o los débiles. de todas formas mae, tal cosa también implica que existe una relación directamente proporcional entre la calidad plasmada y el dolor experimentado. las mejores piezas provienen de la tragedia mae, del napalm haciendo arder la selva. eso está comprobadísimo, solo hace echarle el ojo al celan, al cabrón del vallejo, los poemas de las rupturas amorosas del cardenal (y eso que el cabrón era cura), etc etc etc.

abrazeishon.

 

Hace unos días lo comentaba en otro sitio con la Elenita, y la decía que el dolor, el sufrimiento, la injusticia o la tristeza solas y por sí mismas no valen para hacer buena poesía si no vienen acompañadas de lucidez, "cabreo" o inspiración (sobre todo de la primera, y dando por supuesto el talento, claro). Lo jodido es un buen material explosivo, pero se necesita frialdad y lucidez para planificar y conseguir una explosión buena y "útil"... Las lágrimas son una reacción química y fisiológica muy útil para relajar y equilibrar nuestra mente ante el stress y la depresión, pero a la hora de escribir mojan el papel y diluyen la tinta..

Gracias, mae. Un abrazo amigo.

 

claro mae. la literatura no está para mariconadas.

pero bien dice la canción de depeche mode: experiences have a lasting impreshon.

es esa misma lucidez que nos permite apreciar el amor y el dolor en carne propia, que condena a ver las cosas tal como son en medio del desastre, la que provoca que la poesía sea fruto de la experiencia.

la intensidad de la experiencia suele mover los hilos del pensamiento mae.

p.d. la elenita bien puede dar clases de antimariconería en la literatura.

 

Excelente. Un gusto leerle. Saludos.

 

Ja, ja, ja... por la cerveza no te preocupes; hay dos neveras y el armario del patio que también refresca en febrero.

 

Muchas gracias y un cordial saludo, poeta.

 

pues si además se te da bien la paella lo mismo hasta me empadrono.. jajja

 

No había venido porque me parece una pedantería y prepotencia y falta de humildad, en este caso por mi parte, venir a responder cuando dicen de uno algo que gusta, no es mi estilo, pero por otro lado quería decirte que lo leí. Pero no, yo no estoy para dar clases de nada, y menos de literatura. Sólo estoy en proceso de aprendizaje, en todo. Siempre aprendiendo, que no sorprendiendo.

Un saludo.

pda. ya destaco sin querer, es inherente a mí (esto sí es una pedantería y prepotencia y chulería, pero es que no puedo evitarlo, a veces, y otras no quiero).

 

juas juas juas. elenita, la humildad está igual de sobrevalorada que la mierda de consejos de la marikonda. digo, de la marie kondo. cuando uno es algo lo es y punto, revúelvase quien se revuelva.

salud.

 

Cada uno tiene su lista de valores. Yo tengo los míos y mi lista.
Hay cosas que nunca haré, y otras que seguiré haciendo hasta que muera. No hago las cosas para que nadie se revuelva, las hago para revolverme y removerme yo, por eso de no sentarse en una silla. En realidad me importan muy pocas cosas en la vida, me sobran los dedos de mi mano y tengo cinco en cada una, pero esas poquitas me importan muchísimo.


Me voy antes de que se enfade tu colega.