El mentiroso
Poeta recién llegado
Una reunión de elegantes damas jugando al pilla pilla
por el ocaso de los juguetes rotos
un mayordomo inquietante puesto
como una estatua antigua al pie de un marco sin cerradura
un niño (con barba de tres días) que mira hacia arriba
donde una araña le hace gestos impropios y a él le gustan
un sombrero que se pasea galantemente
entre la gente y se hace asmejarse a un caballo
tras el bosque,
un lago donde saltamontes de gala dominical
se hacen los atractivos ante la mirada atónita de las ninfas checas
detrás de la montaña,
un semidios correteante tras una sombra que no puede hablar pero se contenta con mirar
por el grifo del cuarto de baño
una gota corriente que aspira a ser un aristócrata de espejo
humildes sabios iluminados
de capa ancha y espada afilada se resbalan y caen a
la vez en una masa informe de cuervos simcopados
la sinfonía del tiempo está equivocada hay que reescribir la partitura
tras el armario un cuadro olvidado
pero no por ello denostado nisiquiera manchado con la pureza adscrita sempiterna de algo que no me acuerdo que era
amor, amor, puedes sentir lo que te canto bajo el amparo del puente de los enanos
esas canciones asquerosas y ramplantes que tú, ingenua, creerás románticas
retahíla de tópicos ¿acertados? que hieren tu corazón y lo ponen en la palestra
curioso juego este no alcanzo a ver su principoi y su final
si al fin y al cabo el dominio de la realidad es una fantasia demasiado increíble para ser mentira
porque, como todos saben, cuando la luna cae la ventana se levanta
masturbándose
con su gran polla que atrae a las moscas que que aletean por los tejados de Moscú
ay, ay, ay dime tú si esto no será el final de todo cual y como lo desconocemos
por el ocaso de los juguetes rotos
un mayordomo inquietante puesto
como una estatua antigua al pie de un marco sin cerradura
un niño (con barba de tres días) que mira hacia arriba
donde una araña le hace gestos impropios y a él le gustan
un sombrero que se pasea galantemente
entre la gente y se hace asmejarse a un caballo
tras el bosque,
un lago donde saltamontes de gala dominical
se hacen los atractivos ante la mirada atónita de las ninfas checas
detrás de la montaña,
un semidios correteante tras una sombra que no puede hablar pero se contenta con mirar
por el grifo del cuarto de baño
una gota corriente que aspira a ser un aristócrata de espejo
humildes sabios iluminados
de capa ancha y espada afilada se resbalan y caen a
la vez en una masa informe de cuervos simcopados
la sinfonía del tiempo está equivocada hay que reescribir la partitura
tras el armario un cuadro olvidado
pero no por ello denostado nisiquiera manchado con la pureza adscrita sempiterna de algo que no me acuerdo que era
amor, amor, puedes sentir lo que te canto bajo el amparo del puente de los enanos
esas canciones asquerosas y ramplantes que tú, ingenua, creerás románticas
retahíla de tópicos ¿acertados? que hieren tu corazón y lo ponen en la palestra
curioso juego este no alcanzo a ver su principoi y su final
si al fin y al cabo el dominio de la realidad es una fantasia demasiado increíble para ser mentira
porque, como todos saben, cuando la luna cae la ventana se levanta
masturbándose
con su gran polla que atrae a las moscas que que aletean por los tejados de Moscú
ay, ay, ay dime tú si esto no será el final de todo cual y como lo desconocemos
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