Orfelunio
Poeta veterano en el portal
El silencio de la historia
Esta es una historia sin pozo, una historia del recuerdo, acero con pan, de paisajes abiertos y mañanas de frescos aromas, de húmedas hierbas y campos; de soles y lunas, y pájaros y víboras, y sapos y príncipes gordos y princesas redondas Una Historia que cuenta pero no es un cuento de veras, es el cuento fantasma del ser que no quiso nacer a la fuerza. La historia no tiene mayores misterios, tan solo una cuerda, un cuello y un salto devoto. En esta historia no hay vivos encuentros: memorias que dejan los muertos y esquemas para un parto nuevo. Me pesa saber del coloso y tengo el poder de matarlo; quien quiera acceder al suceso que venga vestido de amargo; que van los motivos ya tiesos y nacen los altos descargos. Aunque esta historia termina en los cielos sus tierras expresan la muerte del viento, que calla su viaje azaroso y tiene de padre al silencio.
Esta es una historia sin pozo, una historia del recuerdo, acero con pan, de paisajes abiertos y mañanas de frescos aromas, de húmedas hierbas y campos; de soles y lunas, y pájaros y víboras, y sapos y príncipes gordos y princesas redondas Una Historia que cuenta pero no es un cuento de veras, es el cuento fantasma del ser que no quiso nacer a la fuerza. La historia no tiene mayores misterios, tan solo una cuerda, un cuello y un salto devoto. En esta historia no hay vivos encuentros: memorias que dejan los muertos y esquemas para un parto nuevo. Me pesa saber del coloso y tengo el poder de matarlo; quien quiera acceder al suceso que venga vestido de amargo; que van los motivos ya tiesos y nacen los altos descargos. Aunque esta historia termina en los cielos sus tierras expresan la muerte del viento, que calla su viaje azaroso y tiene de padre al silencio.
