El Sueño

Era una calurosa noche de estío.Las sábanas empapadas de sudor estaban pegadas al frágil cuerpo de cristal de un octogenario que,en su aberrante sueño de madrugada,había tenido visiones de cariz macabro.Se había visto a si mismo desnudo y atado a una columna de cerumen mugriento,mientras un verdugo fornido con capucha de raso negro marcaba en su flácida piel de la espalda la marca del demonio con un hierro candente al rojo.Escuchaba su obsceno gemido de gotear dolor,mientras el artífice se descomponía en una hilaridad cruel que espantaba el brillo majestuoso de las estrellas que ornaban el firmamento sin luna.Despertó aliviado al saber que sólo había sido una vaporosa y lúgubre imagen en secuencia infinita de su traidor inconsciente herido.Se levantó de la cama y fue hacia el lavabo a mojar con agua tibia su embadurnada tez de grasa salitrosa.Abrió el grifo y brotaba agua escaldada.Probó si salía fría.Pero no.Entonces se miró en el espejo y un estremecimiento pavoroso congeló sus cinco sentidos:vio el reflejo demoníaco del verdugo onírico.