Estos lazos de aire y estas palabras de viento.
Una confesión en la noche es como el misterio de un ángel,
quien escucha no ve la luz, la palabra se alza desde el corazón
con alas de pájaro.
Compartir los sueños, la memoria escrita en los libros,
un poema indefinible, leído con los ojos cerrados
en el atardecer de una plaza solitaria.
Beber la luna en los relojes como un canto de vida,
llueve en los cuerpos desnudos -no hay ropa en los nombres-
que acaban exhaustos
ya de bailar a corro
la mazurca de la alegría.
Es un malentendido el silencio
cuando solo en la mirada brillan los verbos
como una hostil letanía de fusiles en alerta.
Y se desdoblan los caminos, y las alas son multicolores,
y el suicidio de la amistad pone su huella en la luz.
Los abrazos han muerto bajo la sombra de un ciprés
que ya no cobija al dios que nos une.
Pervive en un teléfono la última llamada
como un epitafio sobre la lápida del olvido.
Una confesión en la noche es como el misterio de un ángel,
quien escucha no ve la luz, la palabra se alza desde el corazón
con alas de pájaro.
Compartir los sueños, la memoria escrita en los libros,
un poema indefinible, leído con los ojos cerrados
en el atardecer de una plaza solitaria.
Beber la luna en los relojes como un canto de vida,
llueve en los cuerpos desnudos -no hay ropa en los nombres-
que acaban exhaustos
ya de bailar a corro
la mazurca de la alegría.
Es un malentendido el silencio
cuando solo en la mirada brillan los verbos
como una hostil letanía de fusiles en alerta.
Y se desdoblan los caminos, y las alas son multicolores,
y el suicidio de la amistad pone su huella en la luz.
Los abrazos han muerto bajo la sombra de un ciprés
que ya no cobija al dios que nos une.
Pervive en un teléfono la última llamada
como un epitafio sobre la lápida del olvido.
