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El Sur (Trilogía)

Tema en 'Clásica no competitiva (sin premios)' comenzado por pepesori, 25 de Abril de 2020. Respuestas: 6 | Visitas: 331

  1. pepesori

    pepesori Poeta que considera el portal su segunda casa Equipo Revista "Eco y latido"

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    EL SUR
    (Adiós)
    (Cortijo del Cura, Granada)


    Vengo de una tierra sur
    donde el silencio habita soledades durmientes
    y el páramo se extiende bajo nubes de cristal roto.
    La lluvia es milagrosa.

    Allí habita una gente
    amable y primitiva,
    soñando en laberintos de plata
    generosa de verdad.
    Yo me perdí dormido,
    ajeno al paraíso donde muere el silencio.

    Soy del sur, ¿os lo he dicho?

    Los pequeños oteros, adornan un paisaje
    preñado en casas-cueva,
    sus paredes lloran sueños de gotelé blanco.
    Coronan chimeneas
    con esa luz de un cigarro en La Habana.

    Dentro, en el hogar, aún sabe la ternura.
    En el suelo se come
    y en el suelo se sueña,
    escapan por el aire las ausencias.

    Geranios en las fachadas
    iluminan los ojos de macetas
    con plomeo de color.
    Y un pájaro perdiz, desde su jaula,
    exhibe orgulloso el arco iris de su plumaje;
    se encela y piñonea.

    El sol que vive en el sur nunca se acuesta.
    Por las mañanas agosta la tierra
    como una fragua de besos ardientes;
    merendándose la luz de la tarde
    con un sombrero de paja.
    Y al ocaso, el astro no duerme, solo descansa.

    Vengo de una tierra del sur donde las palabras
    son ecos de soleares,
    y su queja perdura entre las manos de un pueblo
    ajeno a telediarios.
    Hombres-niño enseñan por el hueco de su encía
    sonrisas de pobreza.

    Vengo del sur ¿lo dije?

    Y los caminos lloran polvorientas sequías
    que blanquean albardas de pastor,
    y el gañan gime su silbo
    con ese aire que escribe rebaños de poesía
    bajo el color del cielo.

    Vengo del sur y viajo a Cataluña con un sueño de infante.



    EL VIAJE
    (1959, estación de Francia, Barcelona)


    Llego niño, del sur.

    Durmientes,
    viejas vías en la estación de Francia
    lloran un tren repleto de sueños emigrantes.
    En esas maletas de cartón piedra
    guardan su tesoro las averías del alma,
    van sujetas bajo una cuerda ajada
    de ansiedad y esperanza.
    Mis padres se miran abrazados,
    sonríen una mueca de fresas agridulces.
    Sus pupilas reflejan cristales de cansancio
    de un viaje casi eterno.

    En la calle,
    alborotan los chiquillos en riadas,
    con ecos distintos, interminables.

    El tranvía
    se acerca murmurando una muñeira
    tras el bigote rancio de un conductor gallego.
    Las olas de albañiles extremeños
    y murcianos
    inundan de alboroto
    el soporte oxidado,
    en un baile, que gira sobre el compás
    de una parada vacía.

    Ruge el vagón,
    gime, lento y sonoro.
    Las Ramblas lucen embriaguez de flores
    y cárceles de pájaros.

    En el fondo de la calle Fernando,
    la plaza de Sant Jaume,
    donde un grupo de andaluces baila una sardana
    con su alegría.

    Desde un balcón
    contempla
    incrédulo
    Josep Plá
    que aplaude
    con la mirada perdida hacia el Norte
    donde habita su Ampurdán.

    Es domingo y Barcelona se ilumina en la mañana.
    Mientras, la Plaza Real pinta bigotes
    en una espuma blanca de cebada.

    EL MONTE CARMELO
    (Nace un barrio)

    Sobre la afeitada loma carente de vida,
    lloran unas torrenteras como dentelladas.
    Tras esa ladera descarada de abandono
    allí,
    hombres y mujeres herederos de la nada
    levantan con sus manos un oasis de sueños.
    Con su acento de babel peninsular
    casi recién llegados.

    La muntanya pelada, monte del Carmelo,
    la llaman los catalanes en su idioma
    hermoso de romances.

    Y en el caparazón de barro y miseria
    armaron sus andamios a la esperanza.
    Techumbres de aire huecas
    como nidos
    coronan el ascenso a sus paredes
    tan frágiles, que imitaban tristezas.
    La señora Francis duerme en los atardeceres
    y una emisora de radio acompaña
    soledad sin ventanas.

    Los niños
    perseguían al hombre, que con su bicicleta
    empujaba
    un cajón de madera,
    tesoro de algodones y helados mantecados:
    ¡a peseta, a peseta!
    les cantaba.

    La noche de Navidad
    helaba en villancicos que ardían:
    Fun-fun-fun...
    Madre en la puerta hay un niño...
    y las abuelas lloraban lágrimas de anís
    y melancolía.

    Las luces en Pedralbes
    se apagaban muy tarde,
    y mientras,
    en el monte Carmelo
    se encendían las lámparas del hambre.

    Gaudí desde alguna torre las apagaba

    PepeSori
    SafeCreative
     
    #1
    Última modificación: 26 de Abril de 2020
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  2. SOTOSOTO

    SOTOSOTO Poeta adicto al portal

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    Inmenso poema, amigo Pepe, que capacidad descriptiva y emotiva, de aquellos emigrantes de maleta de cartón y sueños en paraísos utópicos y suma y sigue. Genial trabajo y genial maestría poética .
    Un fuerte abrazo, amigo.
    Paco
     
    #2
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  3. pepesori

    pepesori Poeta que considera el portal su segunda casa Equipo Revista "Eco y latido"

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    Muchísimas gracias, es una historia real, mi viaje con ocho años acompañando a mis padres que buscaron un futuro mejor emigrando a finales de los años cincuenta como tantos otros.
    Recuerdos cimentados en un relato de verso libre, pero intentando darle carácter poético.
    Agradezco de nuevo tu comentario tan generoso
    Un abrazo
     
    #3
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  4. Vicente Fernández-Cortés

    Vicente Fernández-Cortés Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Me he ocupado de asimilar verso a verso toda esta catarata de emociones, Pepe. El pasado nos marca a fuego y nos conforma. Somos prolongación de lo que fuimos. Esta trilogía evidencia tu enorme sensibilidad poética y tu categoría de hombre de bien.

    Me predispones a la ternura en estos versos de auténtico calado humano.

    Mi abrazo conmovido, poeta.
     
    #4
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  5. pepesori

    pepesori Poeta que considera el portal su segunda casa Equipo Revista "Eco y latido"

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    Vicente, muchas gracias por leerlo y darme tu tiempo en primer lugar.
    Celebro que te haya podido emocionar, y es verdaderamente cierto lo que dices sobre que somos la prolongación de lo que fuimos, los padres y el sacrificio de toda una generación, la de nuestros mayores (fundamentalmente) que para mí ha sido única en los tiempos que les tocó vivir y buscar un futuro mejor para los hijos.
    Como puedes ver es la fotografía de una historia real.
    De nuevo mi agradecimiento por tu criterio y emoción que me has trasladado también a mi con tus palabras
    Un abrazo
    Pepe Soriano
     
    #5
  6. angelcesar

    angelcesar Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Gran trabajo, Pepe. Un placer leer esta descripción tan amena de una parte de tu vida.
    Un abrazo.
     
    #6
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  7. pepesori

    pepesori Poeta que considera el portal su segunda casa Equipo Revista "Eco y latido"

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    Gracias amigo mío, como dice Vicente más arriba somos la prolongación de lo que fuimos.
    Un abrazo y a cuidarse mucho
    Pepe
     
    #7
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