El triunfo de la Donna.

Ella me ha pedido matrimonio.
Se arrodilló ante mí, y me ofreció un ramo de margaritas.
Le quité el bigote postizo y su bombín, agarré junto al bastón que la adornaba.
Sospeché que ella imitaba a Charles Spencer Chaplin.


Hemos sido dos grandes amigos. Dos genios, médicos-dentista.


Ella operaba con los ojos cerrados, y con mucha mano izquierda.
Muelas, colmillos, dientes y un sinfin de tubos que chupan sangre y saliva.
Taladros mínimos y mascarilla bucal.
Nos besamos, detrás del biombo. En camerinos, después de las largas escenas de cine,


cotidiano. Porque el Universo es como una película.




La quiero.
Por esa sonrisa que mide tanto como el puente de San Francisco.
Y por esos pechos que son como dos volcanes.
Por esas piernas que discurren paralelas a la Gran Muralla China.


Y por esas pecas y lunares, que aparecen como manchas, en el plátano.


Ella es tropical y afrodisíaca.
Es basura, a veces, pues está hecha polvo.
De tanto trabajar, en la consulta, también, como psicoanalista.
Y ¿ Qué decir de mí ? Soy su paciente, pero no estoy loco.