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El último profeta

Tema en 'Poemas Generales' comenzado por M.B.Ibáñez., 10 de Junio de 2019 a las 7:49 AM. Respuestas: 3 | Visitas: 31

  1. M.B.Ibáñez.

    M.B.Ibáñez. .

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    De mis poemas con Ángel Blasco

    I

    La mitosis de las almas llora
    ha engendrando miedo y terror
    en una nueva escala del dolor.

    Se ha hundido el cielo
    en la desesperación
    tras la nueva anunciación.

    Hay un nuevo jinete por llegar.
    Acaba de nacer
    e incluso los cuatro viejos jinetes del apocalipsis,
    le temen.

    “ Huir donde este la guerra,
    Huir donde este el hambre,
    huir donde este la peste,
    huir donde este la muerte".

    Porque se dirige a nuestros naranjales
    y a las ciudades donde están los altos rascacielos
    y los barrios miserables.
    Estamos condenados a no salvarnos.
    Escondeos en la sinagogas,
    pedid ayuda en las mezquitas,
    arrodillaos en los cementerios
    ante las tumbas de los poetas.

    Llorad,
    suplicad,
    humillaos,
    quizás así,
    solo quizás así,
    podáis salvaros.

    Escrito de paz y bien,
    el apocalipsis según los drones.


    Ángel Blasco

    II

    Lloran amaneceres,
    una larga fila de voces inconcretas,
    de flagrantes suspiros, marchitas miradas
    y mudos silencios manchados de sangre,
    recorren por las gargantas
    enrojecidas de tanto gritar,
    de los llamados poetas que cantan al alba.
    No sirven de nada esta vez las plegarias.

    Aquelarres siniestros de brujas sin escobas,
    drones que vigilan, atenta la mirada,
    trompetas que ladran ahuyentando al miedo
    y un coro de muertos en la fila del paro
    con sus ojos atentos en verdes contenedores.
    Próxima fila en su escalada al infierno.

    El miedo ahuyenta al miedo
    y hartos están ya de miedos
    los bueyes que medran en desérticos prados.
    El quinto jinete acecha, hasta la muerte le tiene respeto.

    De repente surca una voz el espacio;
    ¡Yo soy el Ángel de la vida!
    ¡Seguidme, soy el último profeta!
    Rodeado de nebulosa, sobre la cumbre del Pipa
    majestuoso extiende sus alas.
    ¡Venid, venid a mí, yo soy la salvación!
    ¡Soy el que grita al viento, soy la voz del hambriento!
    .
    A sus pies se extiende la vega, llena de muertos sin orejas.
    ¡Grita Ángel grita, desgañita tu voz,
    haz temblar al silencio!
    ¡Pero los muertos no escuchan!
    Las aguas del Belcaire bajan repletas de orejas flotantes
    a lo lejos, muy, muy lejos se ve una sombra en el mar.
    La media luna entre pateras se acerca.

    Mercedes Bou Ibáñez
     
    #1
  2. Nommo

    Nommo Poeta veterano en el portal

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    Qué guapa estás cuando intentas impresionarnos.
    Cómo se nota que desciendes de una casta de valientes.
    El Cid Campeador, o similar.
    ¡ En buena hora cinchó espada ! ¿ Y si el jinete, fueras tú ?
    Y yo, un negro africano recubierto de piel blanca.
    Nunca se sabe dónde están nuestras almas gemelas.
    Además, vibración semejante atrae a vibración semejante.
    Especialmente, si ambos contendientes se desapasionan, y salen afuera de su Yo, para contemplar y admirar la obra ajena; si no, no hay trato.


    Acerca de mí, como interpretación subjetiva:


    a ) Cachorro.
    b ) Tom Cruise.
    c ) Ratoncito Pérez.
    d ) Susanita tiene un ratón.
    e ) Susanita, Felipito, Miguelito, Manolito, Mafalda...
    f ) Pero nunca se acordaron, de pintar un ángel negro. Según Antonio Machín.


    Con lo cuál, Tom Cruise no es admirado. ¿ Será su risa ? ¿ Será su afán por predicar el Evangelio de la Cienciología ? O quizá, que el modelo de comportamiento que propone, dista mucho de estar a la vanguardia de la civilización...
     
    #2
    Última modificación: 10 de Junio de 2019 a las 5:41 PM
  3. M.B.Ibáñez.

    M.B.Ibáñez. .

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    Como siempre, geniales tus comentarios.

    Guasas a buenas horas, rencores arcaicos,
    fotones a propósito de periodismos esbeltos,
    sin respuestas para el llanto de los niños,
    estaciones y bocadillos sudorosos
    perdiéndose por las esquinas de un descerebrado mundo.

    Sendas caballerías a despecho de los núcleos,
    de los discos alados de los calcos malos.

    Nació para la lucha la estatua de los vientos,
    bajo los párpados entre los cabellos
    luce la mancha sangrienta del hambre que no calla.

    Gracias a la prensa de los descubiertos
    vive feliz el bruto que en los verdes campos,
    detrás de las llamaradas graba castaños furiosos
    y kilos de mierda caen sobre sus hombros
    en compensación a los cargos minuciosos
    de quienes viven con los cerebros muertos.

    Vuelan jamones e impresos dichosos,
    por un amor que me ha dejado con los brazos caídos,
    yugulares enrojecidas en cuellos de verde cutis
    y críos llorando con los sueños descosidos en los llanos.
     
    #3
  4. Nommo

    Nommo Poeta veterano en el portal

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    Más voluptuoso, si cabe.
    Por la erudición, entendida como regocijo.
    Para mayor honradez ( derechos y deberes ).
    Pues los derechos se han de sostener, con sus pertinentes deberes.
    Y averiguo un poco más al fondo, en esta nueva entrega, el coraje.
    La creatividad conlleva un coraje, según el pintor francés Henri Matisse.
    Y no por mucho madrugar, amanece más temprano. O sea que no por muy veloz, la liebre ganará a la tortuga.
    De lo cuál, deducimos que intención es efecto. Y tu intención, es clave.
    O sea, tienes salud mental, recuerdos a flor de piel, y una mordaza que te impedía expresar tu sentimiento.
    Que es flamenco puro, o Rock and Roll, o si no, casteller catalán.
    Todos hemos de trepar, unos sobre los otros.
    Pero los de debajo, con orgullo, sostienen a los de arriba, porque están más fuertes.
    Eso hemos de reconocerlo.
     
    #4
    A M.B.Ibáñez. le gusta esto.

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