El vino 8

I. La trampa

—Cada animal que se arrastre
o que camine, o que vuele,
se deberá resguardar
de tu diluvio, se entiende.
Mas con el vino, ¿qué hago?
¿Tú salvarás su simiente?

—Nada de vino en el barco,
solo salvar las especies,
es por el vino que el mal
al hombre atrapa aunque rece.

—Algún arreglo he de hacer
por mejorar esta suerte
—masculla el hombre en silencio
al evocar a la sierpe—:
un atracón de mis uvas
esconderá su simiente:
llegado el tiempo y la hora
ya se verá, si es que crece...

II. El olivo

Volvió la paloma un día
con el pico en un olivo,
de esperanza eran sus alas
en el olivo hizo nido.

Y el hombre sembró la vid
como quien siembra un destino:
la libertad tiene precio
para quien vive escondido.

Liberó el hombre a sus cuervos
e hizo también sacrificios,
rogó que la vid creciera
sin decir nada a sus hijos.

III. El Oscuro

Cuando la vid generosa
al hombre le dió sus frutos
dió gracias al cielo el hombre
mas poca respuesta tuvo.

Fue entonces la borrachera
cuando el hijo lo vio nudo
convocando a sus hermanos
a que lo vieran, impúdico.

Los hermanos compasivos
en ese momento duro
sin mirarlo lo cubrieron
con las prendas que allí hubo.

Maldijo el hombre a su nieto,
hijo del que fuera impúdico,
y siguió bebiendo vino
brindando con el Oscuro.

 

Sigue el vino...siguen los buenos poemas,quedo corto,más que bueno! Felicitaciones por este estupendo trabajo ! Un abrazo

 

Gracias, Miguel, me alegro de que te haya gustado. ¿Cuándo aportas, tú, algunos versos a la tensón?

abrazo
Jorge

 

Nos presentas, Jorge, una explicación bíblica de cómo ha llegado hasta nosotros el fruto de la vid, después del diluvio :

"un atracón de mis uvas
esconderá su simiente:
llegado el tiempo y la hora
ya se verá, si es que crece..."

¡y vaya que si creció! Todavía hoy agradecemos a Noé tan feliz idea.

Nos cuentas esa historia en tres capítulos, con tres romances de rimas diferentes, muy bien estructurados y el relato muy poéticamente narrado.

Solo te apuntaría que este verso me parece poco comprensible :

"con el pico en un olivo",

¿la paloma apareció en el arca con un pico en el olivo ? en todo caso sería con un olivo (rama) en el pico; si lo haces por la rima podrías decir "con una rama de olivo" que creo que es tal como lo dice la Biblia. Tú me dirás.

Gracias por refrescarnos este relato del antiguo testamento, donde hubieron otras historias de borracheras famosas como el aprovechamiento incestuoso que hicieron las hijas de Lot (sobrino de Abraham) de la borrachera de su padre para tener relaciones con él. Hay que ver qué cosas se pueden leer en el libro sagrado ¿no?

Me ha gustado mucho tu poema, amigo. Te dejo estrellas.

Abrazo.

 

Borrado por repetición.

 

Jajaja, Juan, me acordé de ti al escribir ese verso con retórica. Traía una hoja de olivo en el pico, dice mi versión de la Biblia. No recordaba este origen del asunto de la paloma y el olivo, tan bien ilustrado por Picasso, y al releerlo me encantó. La hoja, metonimia del árbol: ¿no te gusta?

Me alegro de que te haya gustado mi recreación del génesis.

abrazo
Jorge

 

Acepto lo del recurso retórico y la metonimia, Jorge, pero sigo opinando que parece que está la frase al revés : no entiendo bien "un pico en el olivo", sino en todo caso "un olivo en el pico".

 

El verso, Juan, no es "con un pico en el olivo", es "con el pico en un olivo". Es retórica, sí, y sugiere que la paloma tiene el pico aún en el olivo, del que ha sacado la hoja, al que volverá para anidar (la tercera vez la paloma no vuelve, no dice nada la Biblia de donde anida).
Como si dijeras para expresar tu nostalgia marina: he dejado mis ojos en el mar...

Lo escribí así de intento, me encantó la trascendencia simbólica de la paloma y el olivo en este párrafo de la Biblia y quise destacarla con la retórica.

abrazo
J.

 

Ahora sí que lo entiendo, Jorge; con eso de los ojos en el mar me has dejado fulminado, a eso no puedo replicar; bueno sí, un pequeño apunte en mi descargo y es que esa paloma picassiana que citas fué la imagen que yo tuve cuando leí ese verso y, esa rata voladora, (perdón por desmitificar el símbolo de la paz, pero ya sabes que es así como llamé a esas aves en algún relato corto que me comentaste) en ese preciosos dibujo picassiano, tiene una hoja de olivo en el pico y no el pico en un olivo, de ahi que pensase que te habías equivocado en el orden de los factores alterando el producto. También recordé, naturalmente, el pasaje bíblico que citas en esa parte de tu poema

Génesis 8.11 (de la Biblia de Jerusalem) "La paloma vino al atardecer, y he aquí que traía en el pico un ramo verde de olivo, por donde conoció Noé que habían disminuido las aguas de encima de la tierra"

con estas dos referencias dime tú que podía pensar yo...

PS. : Una última anotación; más atrás dijiste que en tu versión de la Biblia decía que la paloma volvía con una hoja de olivo en el pico; verás que en el texto que te reproduzco no dice "hoja" sino "ramo" (lo he copiado textualmente); pero bueno, eso debe ser cosa de los traductores, que ya sabemos como son.

 

Tu biblia es traducida por un poeta, la mía por un ornitólogo, jajaja.

 

Estimado Jorge , magnífica exposición del tema y buena disertación de Juan Ramón contigo sobre la rama de olivo en el pico, o retóricamente "con el pico en un olivo". para gusto entendible. Saludos para ambos con mi reconocimiento y aprecio.

 

Gracias, Víctor. La verdad es que la polémica con Juan fue divertida, además de interesante, para mí: cosas de las tensones.

abrazo
J.

 

Estimado Musador:

¿Y si no hubiera tal olivo?
Algunos afirman que Noé soltó una paloma, sí, pero su regreso implicaba
la existencia del agua todavía; en cambio, su no regreso la existencia
de la tierra salvadora.
Es interesante cómo otras culturas también hablan del diluvio universal,
pero con disímiles facetas...

"La tablilla cuneiforme más famosa de Mesopotamia"

El rey asirio Asurbanipal (que reinó entre el 669 y el 631 a.C.) reunió una colección de miles de tablillas cuneiformes en su palacio de Nínive.
En las tablillas se registraban mitos, leyendas y datos científicos.
En ellas se relató la historia de las aventuras de Gilgamesh, un legendario gobernante de Uruk, y su búsqueda de la inmortalidad.
La Epopeya de Gilgamesh es una obra enorme, la más extensa de la literatura en Akkadio (el idioma de Babilonia y Asiria). Fue ampliamente difundida, incluso a través de versiones encontradas en Hattusas, capital del Imperio Hitita, y Megiddo, en el Levante.
Esta pieza, la undécima tablilla de la epopeya, describe la reunión de Gilgamesh con Utnapishtim.
Al igual que Noé en la Biblia Hebraica, Utnapishtim recibió una advertencia sobre la gran inundación que planeaban provocar los dioses. Construyó un barco donde guardó todo aquello que pudo encontrar.
Utnapishtim sobrevivió al diluvio que extinguió la humanidad durante seis días y luego aterrizó en el monte Nimush. Liberó una paloma y una golondrina que, al no encontrar tierra firme, regresaron a la nave. Finalmente, advirtió que un cuervo que había liberado no regresaba y dedujo que las aguas habían comenzado a retroceder.

Esta referencia la puedes hallar en la página del British Museum, donde se encuentra la susodicha tablilla.

En cuanto al poema, me pareció estupendo en su elaboración y desarrollo.
Externo para ti mi cordialísimo abrazo de siempre.

 

Pues en mi versión la soltó tres veces: la primera vez vuelve sin nada, la segunda con la hoja de olivo, y en la tercera no vuelve.

Estos babilonios... ¿Inventaron el diluvio además del algoritmo de división? ¡Caramba! No conocía esta historia que me cuentas. La paloma no habrá encontrado comida, con tanta agua, y el cuervo habrá sido un ave de carroña que se alimentó con los despojos de la inundación: enviaré mi conjetura al British Museum, jajaja.

abrazo
Jorge

 

Pues, Isabel, veo que le dedicas más líneas a mis comentaristas que a mi poema, ¡GRRRR! Es la ventaja de estas interacciones, Isabel, creo que nos enriquecemos a veces teniendo que justificar cosas que, quizás, hicimos de manera intuitiva. Me alegro de que te haya gustado el poema, y también los comentarios que ha generado.

Te escribo con mi pluma en la primavera.

beso
Jorge