Anna Politkóvskaya
Poeta fiel al portal
Llega el once de septiembre
y el grito que quedó grabado
en el viento aventa los recuerdos
de todos aquellos, miles, que murieron
disparando sus canciones,
sus guitarras guerrilleras, sus puños...
contra los furiosos tiranos
que cada mes de septiembre llenan
de desconsuelo y de rabia
las grandes alamedas, mientras
tu voz potente, en trance
vuelve a lanzar su última suerte,
de muerte tirana y cruel, detenida.
Herida, muda, rota, perseguida
se queda otra vez la patria
y, en trance de muerte herida,
rememora la cruel dictadura.
y el grito que quedó grabado
en el viento aventa los recuerdos
de todos aquellos, miles, que murieron
disparando sus canciones,
sus guitarras guerrilleras, sus puños...
contra los furiosos tiranos
que cada mes de septiembre llenan
de desconsuelo y de rabia
las grandes alamedas, mientras
tu voz potente, en trance
vuelve a lanzar su última suerte,
de muerte tirana y cruel, detenida.
Herida, muda, rota, perseguida
se queda otra vez la patria
y, en trance de muerte herida,
rememora la cruel dictadura.
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