En el desierto

marte5 dijo:

El estaba sentado.
En el desierto, sobre una duna.
Con una jarra de limonada.
Y un vaso pequeño.

Su rostro enjuto.
Dejaba ver un par de ojos hundidos.
Que miraban más allá.
De donde podía alcanzar mi vista.

Me senté a su lado.
Y no era posible soportar el calor.

Le hablé de toda mi vida.
Desde las mas lejanas palabras que sostenían mi memoria.
Hasta el camino que se desvaneció.
Llevándome a este desierto.

La brisa rasgaba la piel.
Quemando los huesos.
Y era inmutable el sol en el cielo.
Inmenso.

Seguí contándole sobre mis sueños.
Deseos, esperanzas, y como se fundían.
Con el resplandor de las inmensas extensiones.
De arena.

Al terminar de hablar.
Me vi a mí mismo viejo, débil, seco.
Con las ropas desgastadas.
Y casi ciego.

El levantó el vaso.
Lo llenó lentamente con limonada.
Y lo puso en una de mis manos.
Y en la otra, puso la Jarra.

Entonces se levantó lentamente.
Y casi sin vida.
Comenzó a caminar.
Y se alejó de mí.

Levanté la copa.
Y con lo que me quedaba de fuerzas, bebí.

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Chrix dijo:

También hay desiertos entre bullicios y concreto, es lo grandiosa de tu poesía, las puertas que uno puede abrir,
uno elige, hay un desierto en cada rincón donde nos encontramos con la confesión, que el espejismo nos permite mirar de un modo pero la realidad es una arena caliente bajo los pies.
Lo relacione con la vorágine del alcohol, que te pone en es paisaje donde los sentidos resumen todo a dunas, donde un desconocido es el oído que escucha las plegarias dormidas, y por último queda el fondo de la copa dormida en nuestro desmayo. Si bien es muy descriptiva, también es sugestiva, no me dejan rep. o te la daría, un gran abrazo, mis respetos y admiración.

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marte5 dijo:

El estaba sentado.
En el desierto, sobre una duna.
Con una jarra de limonada.
Y un vaso pequeño.

Su rostro enjuto.
Dejaba ver un par de ojos hundidos.
Que miraban más allá.
De donde podía alcanzar mi vista.

Me senté a su lado.
Y no era posible soportar el calor.

Le hablé de toda mi vida.
Desde las mas lejanas palabras que sostenían mi memoria.
Hasta el camino que se desvaneció.
Llevándome a este desierto.

La brisa rasgaba la piel.
Quemando los huesos.
Y era inmutable el sol en el cielo.
Inmenso.

Seguí contándole sobre mis sueños.
Deseos, esperanzas, y como se fundían.
Con el resplandor de las inmensas extensiones.
De arena.

Al terminar de hablar.
Me vi a mí mismo viejo, débil, seco.
Con las ropas desgastadas.
Y casi ciego.

El levantó el vaso.
Lo llenó lentamente con limonada.
Y lo puso en una de mis manos.
Y en la otra, puso la Jarra.

Entonces se levantó lentamente.
Y casi sin vida.
Comenzó a caminar.
Y se alejó de mí.

Levanté la copa.
Y con lo que me quedaba de fuerzas, bebí.

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Maldonado dijo:

la poesía cuando trasmite un mensaje, tiene la doble intensión, el arte de las palabras en los versos y el trasmitir situaciones humanas tan necesarias de comprender, los sueños en este caso son muy ilustrativos

saludos

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