Marco Rosmarine
Poeta recién llegado
Digo que sujetan las fotografías
al resbalar en los patios mojados del tiempo,
cuando decir patio también es,
en el peor de los casos, decir muerte
y decir extraños hombres fugaces
coleccionistas de arrugas y relojes,
es siempre una lluvia invisible la culpable,
un agua vertida desde el cúmulo imaginario
de nubes con forma de campana
o quizás tú, desde tu ubicuo balcón
de lectora infatigable,
la que vacías cubos para callarme
como se callan
a jóvenes revolucionarios
en pueblos
de censora madrugada,
un disparo,
y la cámara que nos clava,
mariposas disecadas,
nuestro avatar sobre
la eternidad
en tabula rasa del tiempo,
para poder mirar,
por primera vez de nuevo,
tu blanca fotografía,
el silencio:
algo más que una palabra,
saber que estas en no sé donde.
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