Salvador Santiago
Poeta adicto al portal
Qué somos en la víspera del amor
sino un despliegue de alucinaciones
mas allá de nuestra propia imaginación.
Qué somos en esos días aciagos
sino una mirada pesimista
a las ayer lúcidas convicciones.
Porqué somos una suerte de entelequia
una ilusión al acecho de un sueño
un deseo inquebrantable al borde del silencio
un tiempo inmutable al alcance de su hora
una impronta de pasión en brotes
un ramillete de dudas tramitando sus respuestas.
No será que somos siembra de un recreo palpitante
desatando un nudo ciego hacia la perfección de su fin.
No será que la madeja de nuestra vida imperfecta
nos lleva al insondable mundo del preguntarse y preguntar.
No será que la respuesta está en los instantes póstumos de la vida
mas lejos que cerca de las infranqueables nubes del amor?
sino un despliegue de alucinaciones
mas allá de nuestra propia imaginación.
Qué somos en esos días aciagos
sino una mirada pesimista
a las ayer lúcidas convicciones.
Porqué somos una suerte de entelequia
una ilusión al acecho de un sueño
un deseo inquebrantable al borde del silencio
un tiempo inmutable al alcance de su hora
una impronta de pasión en brotes
un ramillete de dudas tramitando sus respuestas.
No será que somos siembra de un recreo palpitante
desatando un nudo ciego hacia la perfección de su fin.
No será que la madeja de nuestra vida imperfecta
nos lleva al insondable mundo del preguntarse y preguntar.
No será que la respuesta está en los instantes póstumos de la vida
mas lejos que cerca de las infranqueables nubes del amor?
