Entonces el Poeta oyó

Angel Eve dijo:

…Entonces el poeta oyó.

«El tiempo ha muerto.
Así lo pregonan en los altos.
Se ha recostado sobre el musgo y el moho.
Ha escupido sobre las cenizas.
Ha pisoteado el rescoldo.

El tiempo ha muerto y no lo sabe nadie
y el sol se da coces con la luna.
El amanecer le grita a grandes voces a la tarde
y la luz disfruta el roce de las tinieblas.

Ay de los que son niños, jamás acumularan días como los días de los árboles.
Ay de los que son viejos, el tiempo ha muerto y los ha dejado huérfanos.
Ay de los que ni son niños ni son viejos,
Están condenados a la inmadurez eterna.
Así como las frutas de la higuera cuelgan secas en las ramas al talarla.
No serán dulces pero tampoco serán amargas.
Ay de los cerdos que nacieron para contemplar su día séptimo.
Ay de la serpiente que vela a los hombres para asaltarlos por el camino.
Nació para no resistir ni la pisada de un talón de niño.
Ay de la arena que se cuela por el reloj buscando montes para allanarlas
pues el tiempo ha muerto y no habrá pies para caminarlas. »


«Insensatez es caminar por los senderos del tiempo.» murmuró y siguió oyendo el ​

cántico desconocido.

«El tiempo ha muerto, así lo lloran las plañideras.
Invitadas a destrozar sus almas para derramarlas sobre el ataúd
así como el vino se derrocha en una boda.
Así como la alegría se vende barata en un sucio teatro de nobles rameras. »

«Loadas sean las que dieron a luz a los poetas,
Porque solo ellas saben que el tiempo a muerto.
Y se lo cuentan a sus hijos.
Y lo susurran por las calles y las plazas
Pero los ignorantes las desprecian. »

«Ay de las hormigas que no sabrán en qué momento han de regresar al nido.
Y qué camino tomar para no tropezar con las piedras del alba o consigo mismas en los celajes.
Ay de los gusanos que se arrastran en el envés de las hojas del buen árbol y navegan en sus venas. Porque cuando se sequen los ríos no tendrán el rocío para saciar su sed a bocas llenas.
¡Huyan gusanos porque el tiempo ha muerto!
¿Quién les ha enseñado que pueden llegar a ser mariposas?
¿Acaso no era el tiempo su aliado y consorte?
Según su propia percepción de la belleza,
¿Acaso presumen que son bellas las orugas? »

«Insensatez es andar por los caminos de la transformación y la presunción.» dijo.
«Porque aprendí que moscas y orugas conviven en la misma escena
y que cicatrices y arrugas definen las mismas penas. » sentenció.



El tiempo ha muerto

Así lo pregonan en los altos.

Solo las que concibieron poetas no abundan en llantos.

Solo anuncian:


«Alabado seas tú poeta, tú que oyes,
Porque has oído hoy este pregón.»


Angel EC Chub​

​

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Angel Eve dijo:

…Entonces el poeta oyó.

«El tiempo ha muerto.
Así lo pregonan en los altos.
Se ha recostado sobre el musgo y el moho.
Ha escupido sobre las cenizas.
Ha pisoteado el rescoldo.

El tiempo ha muerto y no lo sabe nadie
y el sol se da coces con la luna.
El amanecer le grita a grandes voces a la tarde
y la luz disfruta el roce de las tinieblas.

Ay de los que son niños, jamás acumularan días como los días de los árboles.
Ay de los que son viejos, el tiempo ha muerto y los ha dejado huérfanos.
Ay de los que ni son niños ni son viejos,
Están condenados a la inmadurez eterna.
Así como las frutas de la higuera cuelgan secas en las ramas al talarla.
No serán dulces pero tampoco serán amargas.
Ay de los cerdos que nacieron para contemplar su día séptimo.
Ay de la serpiente que vela a los hombres para asaltarlos por el camino.
Nació para no resistir ni la pisada de un talón de niño.
Ay de la arena que se cuela por el reloj buscando montes para allanarlas
pues el tiempo ha muerto y no habrá pies para caminarlas. »


«Insensatez es caminar por los senderos del tiempo.» murmuró y siguió oyendo el ​

cántico desconocido.

«El tiempo ha muerto, así lo lloran las plañideras.
Invitadas a destrozar sus almas para derramarlas sobre el ataúd
así como el vino se derrocha en una boda.
Así como la alegría se vende barata en un sucio teatro de nobles rameras. »

«Loadas sean las que dieron a luz a los poetas,
Porque solo ellas saben que el tiempo a muerto.
Y se lo cuentan a sus hijos.
Y lo susurran por las calles y las plazas
Pero los ignorantes las desprecian. »

«Ay de las hormigas que no sabrán en qué momento han de regresar al nido.
Y qué camino tomar para no tropezar con las piedras del alba o consigo mismas en los celajes.
Ay de los gusanos que se arrastran en el envés de las hojas del buen árbol y navegan en sus venas. Porque cuando se sequen los ríos no tendrán el rocío para saciar su sed a bocas llenas.
¡Huyan gusanos porque el tiempo ha muerto!
¿Quién les ha enseñado que pueden llegar a ser mariposas?
¿Acaso no era el tiempo su aliado y consorte?
Según su propia percepción de la belleza,
¿Acaso presumen que son bellas las orugas? »

«Insensatez es andar por los caminos de la transformación y la presunción.» dijo.
«Porque aprendí que moscas y orugas conviven en la misma escena
y que cicatrices y arrugas definen las mismas penas. » sentenció.



El tiempo ha muerto

Así lo pregonan en los altos.

Solo las que concibieron poetas no abundan en llantos.

Solo anuncian:


«Alabado seas tú poeta, tú que oyes,
Porque has oído hoy este pregón.»


Angel EC Chub​

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Paco Valiente dijo:

Me ha gustado mucho amigo Angel, los poetas al servicio de lo que se esconde detrás de las cortinas. Un abrazo. Paco.

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Halcon 0 dijo:

Buenos versos nos vuelves a regalar amigo Ángel, imágenes que nos deja seducir.
Enhorabuena por tu poema. Un placer perderse entre tus líneas.
Un abrazo amigo.

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