Erase(Fue)

Erase (Fue)
Erase un anhelo (¿Ángelo?)
Era un dolor de eugenesia antifraternal
Fue un loteríazo de la muerte el devenir...
Se tiñó bermejo el río, ése que del pueblerío
era el retozar.


Erase una patria chorreada
como niña que recién satisfizo
su anhelo en casa "humo en tus ojos"
donde el mestizaje no fue una opción...
donde el tun perdió resonancia ante la cadencia
de España cañí.


Por querer comprarle jaspes a la luna.
Por besar el jade entre los dientes de sus princesas...
Por Ixchel cada noche en el río, hechizando a sus devotos
(esos del vals de Paco Pérez)


Y... puchis de acá...
La tierra de caña,
visítela con manual,
y su bolsa de anhelos(...)
cargada de farmacopeas para no gritar.


Las insignias vomitaron a mis niñas y mi tierra,
la morena (achinada) perdió sus galas y manteles.
Se supone que el latifundio seria equitativo,
junto con el minifundddiiiiiiiiiiioooo...
(Quien se queja se muere)

Erase la tierra donde la libertad de prensa mordía la vergüenza
por no poder gritar
y recopilar información ética
que no tuviera auspicios de baby doll "mi hetaira"
ni canalitos OCB para forjar...

La prensa era el chivo expiatorio de los matones
que veian su salida asustando al pueblo,
mantenían esta pequeña parodia que se hizo ciudadanía
digo mantenían, porque ahora la gente tiene el poder...
el poder de la lengua, ese que tienen los periodistas,
no los que dicen babosadas...
esos picaros que se dejan sobornar de los petrodólares (Narco efectivo) (...)
o que andan besa que besa las botas con boñiga de los ácidos diputados
(Esos que duermen y cobran, que besan niños y luego escupen)
Aquí mataron al pelo parado, por ser indiano, reflejo vivo de la antiquísima,
un Balam domado que se dejó vapulear hasta el estoicismo...

Ahí están las calaveras...
Ahí están los que dicen que nada pasa
Ahí esta Mirna Mack (Mis respetos)
Ahí está la Menchú...
El archivo histórico sin historicidad...
sin historiadores al estilo Díaz del Castillo,
Pero si pulidos príncipes Gómez Carrillos(pincelada etérea)







Enamoradas(aun enamoran) Carrera, Rodas, Méndez de la Vega,
poetas ebrios que contaron cosas y ansiaron rosas
y fueron rociados (o murieron de goma)

Este es un teatro cotidiano,
donde no existe lo sano, y la estadística
olvido sus principios-Ahora se limita a asentir con un indicador cada vez mas rojo-
Aquí hay mucha hambre...
¿Dónde fuiste cultura?)

P.D. Aquí se podía cuando erase,
pero ahora ya no se puede vivir aquí
(¡Aquí no se puede vivir!)
mi lugar ya no es lo que fue

Atte: El cosmopolita (Diz que verso)
Para mi Guatemala