Es la inanidad de los días

Es la inanidad de los días

en los que las rocas son flores

y los felinos de los parques

están ahitos de odio.


Días sin amaneceres cantados

por los grajos ni ocasos

bendecidos por las ruinas incoloras

de los edificios de granito.


Trepidantes como escolopendras

marchando sobre el cuero de un tambor

las palabras de las bellas

esculpen los frisos antiguos.


Los mármoles se sienten ultrajados

y se cuartean con quejumbrosos chasquidos

negando a los paseantes

la gloriosa contemplación

de las futuras cariátides.


Bebo el humo que a estas horas de la noche

invade mi habitación

como una nube de colores oxidados.

Como en un acto administrativo

organizo mis recuerdos para clasificarlos

por riguroso orden alfabético:


El ruido de los tranvías me despierta

llamo desesperadamente a mi amante

contemplo el azul grisáceo del techo que hace de cielo

recuerdo que tengo algo que recordar

pero no lo encuentro

veo la bandada de aviones que vuelan

hacia el próximo bombardeo

(se que estoy en la inanidad de un día

en los que las rocas son flores, etc., etc.…)


Recojo mi alma de mi almario

-tendré que bajarla al tinte-

y ahuyento a los tímidos pajarillos

que han anidado en sus pliegues.

Alguno me contempla con aire feroz

y yo preveo la inminencia de mi muerte.

Los ojos de mi amante ausente

yacen en total desorden entre las sábanas sucias

¿Donde habrá ido sin sus ojos de azul porcelana?


De entre los ruidos de la calle

percibo el de la llamada del nuevo maniquí

que me enamoró ayer noche.

Desde su vientre de perfecta curvatura

nacen sonidos miríficos

que se dirigen a la primera misa.


Ya no vuelven más recuerdos

y mi corazón amaina sus celos de animal primitivo.

Duermo de nuevo feliz.





Ilust.: Max Ernst & Ivette Cauquil-Prince.- “El ojo del silencio”. 1977-78

 

Siempre es placentero recorrer tus obras,amigo.
Un abrazo a la distancia.
Eban

 

Mi querido Iván, amigo mío: con el placer de siempre recibo tus estimulantes letras y compruebo que mis versos tienen eco en ti. Qué mejor premio para su autor que encontrar esa complacencia en un alma que se muestra gemela a la mía, al menos en esa sensibilidad frente al arte... Un cariñoso abrazo y un feliz otoño argentino.
miguel

 

Hola, Zev, querido compañero. Pues sí, esa pincelada de humor que siempre ha existido en la poesía surrealista y que echo a faltar en la que nosotros escribimos. Pero es tan difícil tañer esas cuerdas de humor en nuestro instrumento... Un cordial abrazo,
miguel

 

Muchas gracias, Eban, amigo mío. También me resulta muy placentero leer tus palabras, que son aliento para continuar esta ingente labor de acercamiento a la Poesía. Un cordial saludo,
miguel

 

Gracias, Marianne: Celebro que encuentres la pintura con la que suelo acompañar mis versos -un cierto modo de dignificarlos- de tu gusto y acorde con el sentido del poema. Es un placer añadido al del puro comentario. Mis saludos, amiga mía.
miguel

 

Como en un sueño conformar esa viola embriada que se siente ajena al despertar.
encerrado en la pasion envuelta de esos atrapados instantes que se confabulan
para disolver las esencias mas interminables. puede ser todo ese recorrido vital
que en dinamismo ofreces. excelente. saludos de luzyabsenta