Es

Es como estar muerto en vida;
es una herida
que no termina de cerrar.
Es llorar
sin una lágrima encima;
es un ojo que tira
motas de polvo y sal.

Es tener el universo adelante
yendo a ninguna parte,
mas nunca dejar de avanzar.
Es andar
de aquí para allá
errante,
ser un caminante
ávido ya de parar.

Es la tristeza hecha carne
y la carne hecha tristeza;
es la certeza
de que la risa ya no está.
Es estar
sabiendo que nadie nos necesita.
Así es la vida
cuando es más grande la soledad...

 

Mis aplausos y respeto a esta hermosa y triste poetica.

Desde mi mundo en parte entiendo,

 

Pareciera que ha de ser un mundo muy solo...

 

El dolor es un huésped en la vida.
Un gusto.