Esclavos de la ira

Póstumos los delirios que regentean el hangar donde anidan los sueños, doblegando la guardia, bajando la tentación una vez mas.
Solo entre las sombras infectas deberé escapar tan siniestro como la lluvia en las noches de invierno.
Ámbar en las manos tristes del café sangriento, y la mirada pendiente, que se acerca.
Agrio el incienso y en el mar repicotean los esclavos de la ira.
El sembradío juega a la deriva, mientras duermen los enanos.
Venerando el ostracismo de sus dudas,
Duerme el cerro y va la vida brota en el cristal.
Desde que estoy aquí, no soy más que un corsario de mecenas.
Cuadra la vista en la agónica vertiente y no sentiré mas que un adiós al volver.
Junto a la silla, a dejado su marcha, su perfume y su piel trozada.
En el fondo sigo olvidando, es verdad que no se sienten los colores.
Deberían doblar las campanas, antes que muera la maja.
Es difícil pegarse a la brisa, inmolar la sonrisa.
Cuento de la noche y mas de mil cuadros de vigilia y terrón