Estoy aquí
en el frío de la noche,
aunque dentro de la casa
perezco sola en la calle.
Estoy sana
pero toda rota,
llena de melancolía
y triste felicidad.
Tengo lo que quería
y es mucho...
Pero no tengo algo
y se siente poco.
Tu cuchillo se ha clavado
en mi pecho reventado,
por quererte y no quererme
por callar y hablarte todo.
No me quieres
como sino lo supiera,
gusano que se arrastra
así me veo yo.
Y cual mariposa
de día voladora,
me olvido de a ratos
de quien llora su ilusión.
Un cuchillo me has clavado
y sabes que siento dolor,
pero lo ves como reclamos
cual insatisfecha de tu amor.
¿Se ama a quien llora?
¿Se ama a quien sangra?
¿Se ama a quien sueña?
¿Se ama a quien te mira?
¿Se ama a quien se muestra delante de vos?
Parece que no...
Porque el cielo sólo ve a la tierra
y no por eso pueden tocarse...
¿Creo acaso que el casarnos
es una garantía de amor?
Ese cuchilo está afilado,
crees que con él te apunto yo.
Ese cuchillo que crees tengo
es el que duele en mi interior.
Sino estoy hostigándote,
ni dándote sermones,
no es que te mande
o que te controle.
No te dejo toda la carga,
ni te digo algo por molestar.
Cuando haga un delincuente
siempre se lo verá robar.
El cuchillo es mío,
ya lo tenía desde antes...
y lo sabes y te molesta
porque ser yo es un despropósito,
porque ser yo es lo que te atrajo
pero lo que te desenamoró.
Dámelo, me gusta su filo
desde antes de conocerte.
Pensando que lo guardarías
o tirarías por ahí,
quizás resguardarías...
de quien su dueña fuera.
Aún sabiendo que lastima,
me has clavado ese cuchillo,
para que sola de una vez
me haga cargo del dolor.
en el frío de la noche,
aunque dentro de la casa
perezco sola en la calle.
Estoy sana
pero toda rota,
llena de melancolía
y triste felicidad.
Tengo lo que quería
y es mucho...
Pero no tengo algo
y se siente poco.
Tu cuchillo se ha clavado
en mi pecho reventado,
por quererte y no quererme
por callar y hablarte todo.
No me quieres
como sino lo supiera,
gusano que se arrastra
así me veo yo.
Y cual mariposa
de día voladora,
me olvido de a ratos
de quien llora su ilusión.
Un cuchillo me has clavado
y sabes que siento dolor,
pero lo ves como reclamos
cual insatisfecha de tu amor.
¿Se ama a quien llora?
¿Se ama a quien sangra?
¿Se ama a quien sueña?
¿Se ama a quien te mira?
¿Se ama a quien se muestra delante de vos?
Parece que no...
Porque el cielo sólo ve a la tierra
y no por eso pueden tocarse...
¿Creo acaso que el casarnos
es una garantía de amor?
Ese cuchilo está afilado,
crees que con él te apunto yo.
Ese cuchillo que crees tengo
es el que duele en mi interior.
Sino estoy hostigándote,
ni dándote sermones,
no es que te mande
o que te controle.
No te dejo toda la carga,
ni te digo algo por molestar.
Cuando haga un delincuente
siempre se lo verá robar.
El cuchillo es mío,
ya lo tenía desde antes...
y lo sabes y te molesta
porque ser yo es un despropósito,
porque ser yo es lo que te atrajo
pero lo que te desenamoró.
Dámelo, me gusta su filo
desde antes de conocerte.
Pensando que lo guardarías
o tirarías por ahí,
quizás resguardarías...
de quien su dueña fuera.
Aún sabiendo que lastima,
me has clavado ese cuchillo,
para que sola de una vez
me haga cargo del dolor.
