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Tema en 'Prosa: Melancólicos' comenzado por Naturu3, 7 de Enero de 2020. Respuestas: 0 | Visitas: 30

  1. Naturu3

    Naturu3 Poeta fiel al portal

    Se incorporó:
    13 de Noviembre de 2019
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    Género:
    Mujer
    De las tardes de cualquier domingo mana el aluvión de certezas dispares; tangibles nubes pasajeras aún inmóviles o gotas esquivas recorriendo escabrosos recodos de la cara.
    En las tardes del anémico domingo, se renuevan las píldoras doradas y una escurridiza melancolía cercana, cómo moscas de verano que ahuyentamos con un único y certero manotazo.
    Inversamente proporcional al buen arrullo, aparece una siesta inquieta, que nos ofrece sueños ponzoñosos y familiares.
    Indomable se dispersa la tarde del primer día.
    Ahora es lunes, plantas los pies a cara lavada, sin paracaídas. Otro día en caída libre, día a día hasta el próximo anémico y remilgado domingo.
     
    #1
    Última modificación: 7 de Enero de 2020

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