No lo se ni yo
Poeta recién llegado
Una voz desesperada clama ayuda
Oigo la llamada del folio,me pide que acuda
Que con mano dura
Restablezca mi cordura
Hasta que los más falsos se retuerzan
Pero no de dolor, de vergüenza
Ese es mi don.
Que les pase la bayeta
Les clave la bayoneta
Los empale en una pica
Y los exhiba cual cometa.
Ahora todos le contemplan
Advertencia de que ningun necio cometa
El error de pendenciar
E intentar jugar con este singular poeta.
Ni aunque trate de pensar como un tonto
Puedo dar crédito
a semejante ralea de incautos.
No se percatan que resulta irrisorio
A la par que raudo
Que malgasten sus escuálidas fuerzas
Contra este mi demonio.
Me dan risa y pena
A consecuencia de la segunda
La primera cesa
Será que aun queda
Algún residuo de piedad innata
De que todo humano arrasa
Con su naturaleza idiota.
Pese a lo que digan
Las doctrinas insensatas
No es sino la bondad
Lo que más nos mata.
El santo muere de sed
Al ceder su última gota
Por tanto
La compasión de un corazón
Es su derrota.
Me explico, afirmo y no pregunto
Ya lo he dicho todo
Y llegado a este punto
Solo redundo.
No tengo ningún motivo
Para que todo esto me salga tan redondo
Puede deberse a este estado
Iracundo
Contra el mundo.
Soy aversión
La mejor versión
Una malvada amalgama
De almas
No elijo del montón
Solo las más malvada.
Traigo la poesía más funesta
Y más directa
Concentrada
Una realidad honesta
La cual perora dentelladas.
Decir que con el solo uso del verbo
Les desmiembro
Los anteriores versos
Constituyen un eufemismo
Sobre mi capacidad de abuso en el escrito.
Una solemnidad a la que me resigno
Como asignar a mi alta capacidad mental
En simple virtuosismo.
Ya les veo como si fuera visionario
Tratando de entender este poema
Pero con un diccionario
Maldiciendo entre improperios
El día en que nació este genio
Que los hizo maldecir
El día en el que ellos nacieron.
Oigo la llamada del folio,me pide que acuda
Que con mano dura
Restablezca mi cordura
Hasta que los más falsos se retuerzan
Pero no de dolor, de vergüenza
Ese es mi don.
Que les pase la bayeta
Les clave la bayoneta
Los empale en una pica
Y los exhiba cual cometa.
Ahora todos le contemplan
Advertencia de que ningun necio cometa
El error de pendenciar
E intentar jugar con este singular poeta.
Ni aunque trate de pensar como un tonto
Puedo dar crédito
a semejante ralea de incautos.
No se percatan que resulta irrisorio
A la par que raudo
Que malgasten sus escuálidas fuerzas
Contra este mi demonio.
Me dan risa y pena
A consecuencia de la segunda
La primera cesa
Será que aun queda
Algún residuo de piedad innata
De que todo humano arrasa
Con su naturaleza idiota.
Pese a lo que digan
Las doctrinas insensatas
No es sino la bondad
Lo que más nos mata.
El santo muere de sed
Al ceder su última gota
Por tanto
La compasión de un corazón
Es su derrota.
Me explico, afirmo y no pregunto
Ya lo he dicho todo
Y llegado a este punto
Solo redundo.
No tengo ningún motivo
Para que todo esto me salga tan redondo
Puede deberse a este estado
Iracundo
Contra el mundo.
Soy aversión
La mejor versión
Una malvada amalgama
De almas
No elijo del montón
Solo las más malvada.
Traigo la poesía más funesta
Y más directa
Concentrada
Una realidad honesta
La cual perora dentelladas.
Decir que con el solo uso del verbo
Les desmiembro
Los anteriores versos
Constituyen un eufemismo
Sobre mi capacidad de abuso en el escrito.
Una solemnidad a la que me resigno
Como asignar a mi alta capacidad mental
En simple virtuosismo.
Ya les veo como si fuera visionario
Tratando de entender este poema
Pero con un diccionario
Maldiciendo entre improperios
El día en que nació este genio
Que los hizo maldecir
El día en el que ellos nacieron.
