El Poeta del Asfalto
Poeta adicto al portal
(a la memoria de las muertos del “festival” electrónico de Costa Salguero, Buenos Aires 2016)
Instante de desprendimiento.
Caída.
Abismo,
central,
presente.
Abismo
que no da a ninguna parte
más que al abismo.
Los que no consiguen tomar distancia
terminan arrojándose hacia él.
Kamikazes ontológicos
-Van abriendo camino a medida que se caen-
Toxicómanos sin paracaídas
Malditos por la suerte,
bendecidos por el sin sentido.
Vuelan paralelos,
sin conocerse.
Son figuras de la eyección de la alteridad,
expulsión paulatina de todo lo sagrado,
tema del hoy en día.
Devastación,
destrucción del ser.
Ya no hay yo.
Ya no hay otro.
La noche avanza,
las nubes son espesas
la sed asfixia.
La altura confunde,
la radio interroga:
¿Cuál es tu gran amor?
¿a qué has apostado tu vida?
Mano pesada al timón
Mano de muchas noches en vela.
La nariz se inclina,
tirabuzón,
inercia,
caída.
Caída horrible.
Gente joven
detonada
perdida
ha dejado un hueco
que nadie sabe como suplir
un hueco desde donde asoma ese mundo
sin nada
Instante de desprendimiento.
Caída.
Abismo,
central,
presente.
Abismo
que no da a ninguna parte
más que al abismo.
Los que no consiguen tomar distancia
terminan arrojándose hacia él.
Kamikazes ontológicos
-Van abriendo camino a medida que se caen-
Toxicómanos sin paracaídas
Malditos por la suerte,
bendecidos por el sin sentido.
Vuelan paralelos,
sin conocerse.
Son figuras de la eyección de la alteridad,
expulsión paulatina de todo lo sagrado,
tema del hoy en día.
Devastación,
destrucción del ser.
Ya no hay yo.
Ya no hay otro.
La noche avanza,
las nubes son espesas
la sed asfixia.
La altura confunde,
la radio interroga:
¿Cuál es tu gran amor?
¿a qué has apostado tu vida?
Mano pesada al timón
Mano de muchas noches en vela.
La nariz se inclina,
tirabuzón,
inercia,
caída.
Caída horrible.
Gente joven
detonada
perdida
ha dejado un hueco
que nadie sabe como suplir
un hueco desde donde asoma ese mundo
sin nada
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