Explotaciones

child-of-the-grave · 4 de Febrero de 2013

Explotaciones

A veces desespero
porque no estoy
haciéndote el amor

o mejor dicho

todo el tiempo estoy
haciéndote del amor
como un albañil obstinado
que hace del recuerdo
su herramienta

nunca tengo descanso

el paraíso recién concluye
en el viento de tus manos
domingo suspendido
que desconoce todavía
de rezos y celebraciones

siempre estoy recreando

cuando desesperado no estoy
haciéndote el amor
del amor estoy haciéndote
como un triste hacedor
solísimo dios

explotado

Te creo
y no te tengo.
Aún así te pertenezco

Ricardo José Lascano · 4 de Febrero de 2013

Gran creación, el resultado es excelente. El arte suspendido también en esa acción fértil. Saludos amigo.

elpoetaartesano · 5 de Febrero de 2013

Fluidos versos, te acostumbraste a ella, bella recreación de tu apasionado sentir. Cuando se ama siempre se esta renovando el amor, haciéndose física, mental, o emocional, en todo momento. Un placer child-of-the-grave !!!
Saludos.
XXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXXX A tu buena y apasionada pluma.

Cálamo · 6 de Febrero de 2013

child-of-the-grave dijo:
Explotaciones

A veces desespero
porque no estoy
haciéndote el amor

o mejor dicho

todo el tiempo estoy
haciéndote del amor
como un albañil obstinado
que hace del recuerdo
su herramienta

nunca tengo descanso

el paraíso recién concluye
en el viento de tus manos
domingo suspendido
que desconoce todavía
de rezos y celebraciones

siempre estoy recreando

cuando desesperado no estoy
haciéndote el amor
del amor estoy haciéndote
como un triste hacedor
solísimo dios

explotado

Te creo
y no te tengo.
Aún así te pertenezco

¡Genial! Un abrazo poeta.

tracel · 6 de Febrero de 2013

"el paraíso recién concluye
en el viento de tus manos
domingo suspendido"
está bárbaro. si ella lo llega a leer...ojo! puede caérsele la mandíbula como en los dibujitos.
saludos

MARIANNE · 6 de Febrero de 2013

child-of-the-grave dijo:
Explotaciones

A veces desespero
porque no estoy
haciéndote el amor

o mejor dicho

todo el tiempo estoy
haciéndote del amor
como un albañil obstinado
que hace del recuerdo
su herramienta

nunca tengo descanso

el paraíso recién concluye
en el viento de tus manos
domingo suspendido
que desconoce todavía
de rezos y celebraciones

siempre estoy recreando

cuando desesperado no estoy
haciéndote el amor
del amor estoy haciéndote
como un triste hacedor
solísimo dios

explotado

Te creo
y no te tengo.
Aún así te pertenezco

la irrealidad con la realidad, es muy sugerente tu poema, extrañaba leerte y me da gusto saber que sigues escribiendo como siempre, grato encontrarte, besos

child-of-the-grave · 6 de Febrero de 2013

Muchas gracias, Ricardo, por su lectura y su alentador comentario.
Un saludo.

child-of-the-grave · 8 de Febrero de 2013

Gracias por pasar a leer, Poeta Artesano. Es cierto, cuando se ama siempre se está recreando: pero hay veces, y quizá sobre eso trate el poema, que el amor no tienen dirección, queda suspendido, y se recrea de si mismo, para no morir se deforma y se desdobla: se recrea moldeando nuevas formas, suspendidas, siempre por venir.
Gracias por pasar a leer.
Un saludo.

dulcinista · 8 de Febrero de 2013

Bueno mi estimado amigo
creo que es una manera
deliciosa de ser explotado
aunque tampoco estaría nada mal
que descansaras un poco
para volver después con más
bríos y más ganas.
Un abrazo, disfruta todo lo que puedas.

child-of-the-grave · 8 de Febrero de 2013

Gracias por pasar a leer, Cálamo, y su amable comentario.
Un saludo.

child-of-the-grave · 10 de Febrero de 2013

Si ella lo llega a leer entonces la explotación quizás concluyera: la explotación de la esperanza frente a lo concreto.
Gracias por pasar a leer mis letras, Tracel.
Un saludo.

child-of-the-grave · 15 de Febrero de 2013

Grato es encontrarla nuevamente entre mis letras, Marian Gonzales. Gracias por su lectura y amable comentario.
Un saludo.

child-of-the-grave · 18 de Febrero de 2013

Quizá sea, Dulcinista, que de esta explotación no se descansa por voluntad propia: uno produce constantemente, moldea la materia prima del amor que rebasa la voluntad y la posibilidad, y queda a mercer del producto final: musa inalcansable, paraìs figurado. O quizás haya que tomar las armas de la contingencia y apropiarse de uno mismo. No lo sé, mucho se ha hablado al resecto.
Gracias por pasar a leer y comentar.
Un saludo.

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