Fábula de la pasión-.

Dejan espejos líquidos

las mimbres inexactas

de tu gloria, fortaleciendo

mil alpacas, atravesadas

de fría niebla.

Cesan los espantos

en estas avenidas,

como pájaros sin canto

de repente enmudecidas.

Cierran los hospitales

los oráculos agoreros

y las viejas insaciables,

se reprenden silenciosas,

como azules manzanas venosas.

Se llenan de oculto encanto

las libidinosas muchachas,

iniciando su culto de mareas

y cabelleras, rezan a su manera,

petulancias de negror inaudito.

Me cubren de yedra los borricos

de mi pueblo, me cubren tenazmente

de ariscos terciopelos, se suben

a mi grupa bien templada, como viajeros

pernoctables en fábricas abandonadas.

Mientras, siguen sin consuelo

las alamedas aserradas, los tábanos

insolentes que demarcan sus territorios

sobre las pieles humanas.

Me culpan y me culpo de avenidas

cirróticas, de consolaciones derivadas,

de amanuenses imperfectos, con violines

asesinos en sus manos.

Reanudo mi sangre en un fortalecimiento

oculto, en sangres bautismales,

en letárgicos nudos de avaricias descomunales.

Y se llenan de nuevo los cubos del agua

primaverales, aguas indecentes, de lluvia

pronosticada.

Por las rodilleras del frío, y por las ingentes

natividades, las pendientes se transforman

en ídolos incesantes, la nieve circula

como odio apresurado.

Mil cabinas de teléfono

y un incansable parloteo

de petróleo azul gasóleo

y de lastimeras palomas neutras.

Me gritan a mi sordera

de hombre amaestrado y ciego,

de hombre descoyuntado y viejo,

de hombre arrugado y sepultado

bajo nieves o pedernales angustiosos.

Ya gritan, las viejas sierpes ombligueras,

los latinos invencibles de las cuestas pendencieras,

y mientras en los fríos cobertizos, la pasión

se niega, fósforos y diatribas comienzan.

La hierba de manchas sonoras se llena,

buscan canciones o loas de viejas plañideras,

igual que en tumbas de lápidas plácidas y venideras.

Mi cuerpo se ruboriza al contacto con el fuego

fogatas interminables de ríos soñolientos y aburridos

hacen trizas mi enebro y calientan mis flores.

Mansiones de terciopelos errantes

de magníficas pasiones oscuras,

de hermosos donceles muertos

a las puertas de las catedrales.

Me asoman a los ojos vírgenes digitales,

estropeadas marismas de iris celestiales,

vestidos de marineros colgados de sus malignas

constelaciones.

Y hasta mí llegan cánticos de zonas deploradas,

rosales de ímpetu desmedido, palomas bravas

de empuje brutal y amarillo.

La ventisca se arremolina con fragmentos de hojas

y persianas cerradas, el pueblo se mancha de horas

de atardecida y corazones ennegrecidos.

Las manos de una niña buscan encendedores divinos

por todas las latitudes que forman el perfume de los hombres.

Oh, perennes árboles de semillas convencidas,

rigurosas criaturas celestes y ambiciosas,

miran mis manos de muerto, las polillas cancerígenas

de los armarios y de los cancioneros.

Oh, sensatez doblegada, pasión digital

de huellas sonrientes, calima inventariada

de mi paso solemne y tardío por este planeta.

Tierra, desdibujada como un amianto de perfil.

Tierra, hondura siniestra que me busca entre los eucaliptos

contenidos.

Tierras, de helechos magistrales y pócimas secretas.

De alabanzas nocturnas y lechuzas indemostrables.

Subidme hasta el cuello vuestras maromas encendidas,

vuestros regueros múltiples de sangres y mosquitos,

vuestros imperdonables síntomas de vejez prematura.

Qué yo fundiré mis alegrías en vuestras cinturas pensativas,

qué yo quemaré mi desierto en la altura de vuestros silencios,

y renaceré, como del vértigo, quemando los cereales de nuestra cosecha!

©

 

¡wow! Quede anonadada con esa vertiente de versos tan bien concebidos, tu fábula de la pasión es una gran obra digna de ser representada en teatro.
Felicidades Ben, excelente.

 

Muchas gracias Mireya, la verdad es que me inspiré en Lorca, y no salió del todo mal, un abrazo!!