Falsa Revoluciòn (Fidencio Escamilla Cervantes)

Tema en 'Poetas famosos, recomendaciones de poemarios' comenzado por Gothic-Poet2008, 26 de Septiembre de 2010. Respuestas: 0 | Visitas: 11600

  1. Gothic-Poet2008

    Gothic-Poet2008 Poeta asiduo al portal

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    “Mira la tierra que te dieron, campesino:
    Que poco valor a tu tenaz esfuerzo,
    tú la peleaste en la revolución,
    fuíste a su encuentro”.


    Alguien inventó la palabra “Independencia”
    Para llamar a una guerra: Revolución;
    Palabra falsa. Estéril, descompuesta,
    Porque aquél que la inventara,
    Paseo su desvergüenza
    Absorbiendo los besos de lacayos,
    De hombres sin honor.


    Bestias de otras naciones, vinieron
    a manchar nuestra existencia,
    hipnotizaron a los hombres del campo
    y los llevaron a una estúpida tragedia,
    les mordieron sus callosas manos
    Inyectándoles rabia entre sus venas.
    los envolvieron en lucha frenética,
    bayoneta y fusil, muerte entre hermanos,
    Mientras que ellos convivían en fiestas.


    ¿Dónde está mi revolución? ¡No es ésta!
    no puede ser que haya parido cremas
    para envolver a señoritos con riquezas,
    mejillas rosadas, pelo rubio
    y piel de transparencia.
    ¡Esta no es la revolución de Zapata!
    Se la han robado, la tienen muerta.
    Se la han comido poco a poco esas bestias,
    ¡Esas que conocemos
    Y se perfuman y se peinan con esencias
    Y que jamás tocaron un cañón o una escopeta!
    Jamás supieron de dolor o de miseria,
    Ni de angustias,
    Porque ellos no brotaron de la tierra,
    Nacieron de las hienas.


    No es mi revolución ¡No es ésta!
    Fue comprada con dólares sucios,
    Producto del sudor de manos negras.
    Se embarraron de tierra noble
    Y aparentar así una falsa refriega;
    Mataron vacas y robaron haciendas,
    Fingieron una lucha inexistente
    Y hoy se revuelcan en colchones de oro y seda.
    ¡No es mi revolución! ¡No es ésta!
    Se la tragaron esos ricos de reloj
    Y la escupieron en células muertas,
    En pringas de sangre como cruel afrenta
    A esos hombres
    Que siguieron a Zapata por la selva.
    ¡No es mi revolución! ¡No es ésta!
    Porque aquellos que ofrendaron su vida
    En el fragor de las contiendas,
    No han merecido un minuto de silencio
    ¡Ya nadie los recuerda!
    Porque los héroes que aún viven
    De aquellas batallas cruentas,
    Hoy arrastran su dolor y su miseria
    ¡Para ellos no hubo recompensa!
    Se la robaron los antiguos amos;
    Los que nacieron con el alma negra,
    Aquéllos que se alimentan con carne fresca,
    Se visten de casimir usando
    El último grito de la moda a la francesa.


    Mientras que el débil campesino
    Se alimenta de raíces y hojas secas,
    Se viste con el sudor de su silueta
    Y se abriga con el dolor de su impotencia.


    Falsa revolución ¡Apestas!
    Y ese grito es de dolor y de insolencia,
    No es traición a la patria
    Decir la verdad que traigo a cuestas,
    Podrán decir que es blasfemia,
    Pero es un grito venido desde el alma
    ¡Es un grito de protesta!


    ¡Dónde está la verdadera revolución?
    La de Hidalgo y de Morelos,
    La de Villa y de Zapata,
    La de los hermanos Flores Magón.
    No es aquella de escritorios limpios
    Donde el burócrata babea y sueña;
    no aquella de coches automáticos
    donde funcionarios de etiqueta se pasean;
    no aquella de pieles carisimas
    que abrigan a una bestia con melena;
    no aquella de grandes residencias
    habitadas por perros sin conciencia.


    ¿Dónde está la verdadera revolución?
    La que iniciaron Cajeme y Tetabiate en las haciendas,
    La que dio insurrección a los mayas
    En la blanca Mérida,
    La que se pronunció contra el Valle Nacional;
    La revolución que se inició en la selva;
    Esa que prometió justicia al oprimido
    Llevándolo de una mano a las contiendas.
    Esa revolución ¡Qué venga!
    No es tiempo de llorar, Ni de lanzar afrentas;
    Es hora de exigir una revolución más cierta,
    Es hora de aclarar las cuentas,
    Es hora de exigir conciencias rectas,
    ¡Vamos a rescatar la patria!
    ¡Porque la patria… es nuestra!



    Fidencio Escamilla Cervantes.


    Fidencio Escamilla Cervantes (Peñitas, Nayarit, 1951), profesor mexicano que retrató en su literatura el México rural con hambre y problemas cotidianos. A lo largo de sus estudios conquistó varios premios literarios en poesía y teatro. Ha publicado, entre otros, los libros Poesía, cuento y teatro (1979), Vientos de libertad (1980), Las bocas hambrientas (1981), Las manos que sudan sangre (1982), Los niños de la guerra (1983), El libro y el arado (1984), Buscando la libertad (1985). Sus textos han sido utilizados en los salones de clases mexicanos debido a sus temas infantiles, místicos, patrióticos y épicos, a la vez que pueden ser de protesta y rebeldía
     
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