BEN.
Poeta que considera el portal su segunda casa
Será que no fui para feliz.
Que mis ánimos desalentados,
no me permitieron esa vieja herida
del ser mayor con aspavientos y furia
inopinada. Que cavé demasiado pronto
mi fosa. En fin, que no fui feliz.
Charcos donde la vida se inundaba
de una lluvia fértil y de un campo de amapolas.
Rosas húmedas que ya olvidé.
Mis viejos dedos automáticos
no volverán a tocarlas. Los timbales
de la guerra se aproximan, y yo
tan desanimado. Busco una apreciación
sincera
en una zona bélica monstruosa, tamaña
estupidez!
Y yo me muero por ser feliz-.
©
Que mis ánimos desalentados,
no me permitieron esa vieja herida
del ser mayor con aspavientos y furia
inopinada. Que cavé demasiado pronto
mi fosa. En fin, que no fui feliz.
Charcos donde la vida se inundaba
de una lluvia fértil y de un campo de amapolas.
Rosas húmedas que ya olvidé.
Mis viejos dedos automáticos
no volverán a tocarlas. Los timbales
de la guerra se aproximan, y yo
tan desanimado. Busco una apreciación
sincera
en una zona bélica monstruosa, tamaña
estupidez!
Y yo me muero por ser feliz-.
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