Finalidades

¿De dónde salen crápulas, las lívidas sensaciones
que me esconden los ojos?
Y puedo verlo todo, pero sin contemplarlo,
al igual que una puta deja ya de gemir
cuando el coito se torna doloroso.
Poesía, de qué modo eres mía.
Hace tiempo, bastante, que no admiro tu obra.
Y será por poetas, me digo, mas la mía,
ese tiburón -boca todo-, rota, remolino,
silueta sin tentación que retrata mi esfínter.