D.L."Rebecca"
Flor de café
Flautista de pan
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El flautista de pan,
que saborea las notas
a través del día
y termina a media noche,
hace su jornada;
crea una canción muerta
con mil y un orejas
intentando hablar, no escuchar.
Roba una cuchara,
coge la guitarra y todos,
un poco incrédulos,
miran bien con ambos ojos
lo que intenta explicar;
gime evadiendo sesear
y escupe saliva
pero habla, se puede escuchar.
Habla de algún perro,
de cómo corría gente
al pedir comida
y reía con la cola,
como un niño joven;
pero ahora ya no camina
por esa vergüenza
al verse sacrificado.
Habla de una madre;
su dinero no da migas
y quiere vestido
para danzar su canción,
cree ser soltera;
le obsequió una caricia,
él la besó tenaz
y luego alguien los pateó.
Habla del barbero,
quien sabe hacer caballeros
y él al no ser rico,
sólo le faltan treinta años
por comprar cabello;
pero no será así, dice él,
la dieron la mano
y acabó con un plomazo.
Habla de chiquillos,
ésos que pierden el tiempo
pateando el balón
y carecen de violencia;
son gente inocente,
de carácter inmaduro,
no obstante, el dinero
no les da nada de vida.
Habla de esto y aquello,
cuando porfía y señala,
marca su corazón
entre cientos de otras cosas;
no quiere terminar,
no darle fin a sus versos;
va a despabilar, pues,
sus propiedades robarán.
Habla sobre un millón,
aunque es una sola misión
y le pertenezca a él,
le explica al voluble mundo
sin dar culpable;
envuelve su flauta de amor,
reciamente exclama:
De mí, el mundo es levadura.
D.L."Rebecca"
