IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
No hay sueño por cumplir,
todo tiende a caer, nunca tocaremos el sol,
no hay esperanza eterna,
en esta eternidad, el dolor es ley primera,
última herida no hay ninguna,
nuevas heridas se forman al sentir,
porque toda realidad es cicatriz,
que se abre, para cerrar nuestras razones,
imploramos por un cielo,
cuando nos esperan infiernos vivos,
vivimos con un vacío en la garganta,
que nos aprieta más fuerte en cada grito,
gritamos aún sin voz, anhelando no tener límite,
al silencio le tememos, al olvido permitido,
y es que, la calma es muerte, mire por donde mire,
solo veo, una fría soledad, que es cielo, que es tierra.
todo tiende a caer, nunca tocaremos el sol,
no hay esperanza eterna,
en esta eternidad, el dolor es ley primera,
última herida no hay ninguna,
nuevas heridas se forman al sentir,
porque toda realidad es cicatriz,
que se abre, para cerrar nuestras razones,
imploramos por un cielo,
cuando nos esperan infiernos vivos,
vivimos con un vacío en la garganta,
que nos aprieta más fuerte en cada grito,
gritamos aún sin voz, anhelando no tener límite,
al silencio le tememos, al olvido permitido,
y es que, la calma es muerte, mire por donde mire,
solo veo, una fría soledad, que es cielo, que es tierra.
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