Gonvedo
Poeta asiduo al portal
Esta música en vilo
que ignora su lento fulgor,
este ápice celeste,
acre como cárdeno fruto tardío,
acaso solo sean un anónimo espejismo
fondeado en la marea.
Aquello que no es y aún así
necesita ser contado.
Qué es este silencio
sino una luz en su último hálito,
la huella que persiste como atemporal misterio.
Viene a descender la noche
cuando no queda más que la triste bondad
de un recuerdo queriendo crecer inexpugnable
como un astro que amenaza desde la desolación.
Aún así, todo parece fuera de sitio,
ya que nada aposenta.
que ignora su lento fulgor,
este ápice celeste,
acre como cárdeno fruto tardío,
acaso solo sean un anónimo espejismo
fondeado en la marea.
Aquello que no es y aún así
necesita ser contado.
Qué es este silencio
sino una luz en su último hálito,
la huella que persiste como atemporal misterio.
Viene a descender la noche
cuando no queda más que la triste bondad
de un recuerdo queriendo crecer inexpugnable
como un astro que amenaza desde la desolación.
Aún así, todo parece fuera de sitio,
ya que nada aposenta.
