Fuiste

Fuiste fábula de miércoles, cuento peregrino al caer la tarde, poema de carne y hueso con el nocturno de Silva en la mirada.

Fuiste paisaje indeleble en cada beso, sonrisa aventurera desplegando de vuelos imposibles la ventana, cruce de caminos bajo la luz de un farol hecho de fantasía.

Fuiste oleaje de mar en pleno trópico existencial, faro guía luego de un desastre de casi treinta y seis años, isla virgen queriendo ser descubierta por un náufrago en brazos de la fiebre.

Fuiste carnaval toda la vida en un instante, amor amarillo nacido en el país de la canela, una loca y pequeña cosa con nombre propio y voz de maravillas despertándome chiquitito en un sombrero de madrugada…

Fuiste todo eso, mucho más si lo pienso, aunque al final terminaste siendo canción para mi muerte, un réquiem sempiterno al cadáver exquisito que anduve siendo antes de volver a ser yo mismo, el solitario de siempre, un otro guasón persiguiendo ese no sé qué del que todos hablan, sin saber qué hacer si de casualidad pudiese alcanzarlo nuevamente.