1. Invitado, ven y descarga gratuitamente el cuarto número de nuestra revista literaria digital "Eco y Latido"

    !!!Te va a encantar, no te la pierdas!!!

    Cerrar notificación

Futuro imperfecto

Tema en 'Poesía Surrealista' comenzado por Anna Politkóvskaya, 7 de Marzo de 2019. Respuestas: 8 | Visitas: 77

  1. Anna Politkóvskaya

    Anna Politkóvskaya Poeta recién llegado

    Se incorporó:
    19 de Marzo de 2016
    Mensajes:
    242
    Me gusta recibidos:
    343
    De entre las horas, que mansas
    discurrían hacia la tarde moribunda,
    solo la postrera dejó huella
    en el aire ensangrentado.
    Cayó, vacía de luna, la noche triste
    cubierta por terribles nubarrones
    que anunciaban, como en una tragedia griega,
    la explosión de todos los llantos.
    ¿Puede el hombre derrotar
    al borracho asesino de mares
    y luchar contra un sol interno
    que quema el mundo como un odio?
    ¿Es el hombre acaso
    como la azarosa piedra
    que una vez se lanzó contra el aire
    y los dominios de la vida?
    Porque una vez doblado el camino,
    con las piernas y los pies hechos fuego
    y las flores calcinadas,
    un agua negra arderá
    devorando la esperanza del vuelo
    en un cielo sin salida.
    Restos de amantes, como naufragios viejos,
    son arrojados por un sol abandonado
    a los ojos vacíos de los muertos.
    ¿Quedará alguien para recordar
    del largo beso su pálpito abrasador
    o la rosa creciendo entre los dedos?
    Rompen el sucio silencio
    los gemidos placenteros
    de un mohoso hierro respondiendo
    a las caricias del viento enamorado.

    A veces, el aire se vuelve viejo
    cubriendo de telarañas
    los ojos, los paisajes,
    y el polvo de la decadencia
    pinta de negro los presagios.
    Todo pesa como losa
    de cementerio y de cada árbol
    cuelga una soga
    con el nombre clandestino
    de la noche.
    Sucede que el rancio aliento
    de la cruz dirige la mano ejecutora
    del cetro siseante y los cuerpos,
    atrapados en la soga,
    penden como títeres sin sangre,
    vacíos de insumisiones.
    Y la historia, a veces,
    resulta ser un gran escarabajo
    con la espalda pegada al suelo,
    en lucha desaforada
    contra un enemigo invisible
    que quiere su derrota.

    Dicen que la muerte adquiere
    todas las tonalidades del gris.
    He visto grandes extensiones grises
    donde antes hubo hacienda, aire, risas...
    Cuentan que la muerte arranca
    los ojos a los muertos para no sentirse
    culpable ante sus miradas postreras.
    Mas la incorruptible memoria
    del horror guarda siempre imagen
    mostrando el rostro del verdugo.
    He vagado por el vacío desierto
    de la rabia ciega contra los cetros indemnes
    de los vencedores mientras celebraban
    fiestas de la matanza.
    De su iracunda pezuña he sufrido
    el dolor frío lacerando la huesuda piel
    de una tierra de difuntos,
    mientras firmaban una paz caprichosa
    y vendían porvenires de humo
    a las puertas de un mercado.

    De un papel depende que tenga un nombre
    y una vida; sin él solo soy un fugitivo.
    Recuerdo que en los árboles centenarios
    que flanqueaban la senda hacia la aldea
    escribí mi nombre, pero un viento ardiente
    como un pie terrible arrasó con todo
    y mi nombre desapareció entre escombros
    inocentes de ojos que ya nada miraban
    y de heridas implacables y de vagidos ahogados
    por la madera quemada. Y cada día
    podía ser el último en la tierra donde no había
    pájaros para escapar de la muerte.
    Vivo en una tierra tapizada
    de cementerios sin nombre, habitada por gentes
    cuyas vidas giran en torno a unos muertos
    que de tanto esperar una respuesta
    que nunca llega, de sus huesos
    cuelgan preguntas incómodas
    que solo molestan a los traficantes de llaves.

    Cada lágrima está habitada
    por niños que parece que duermen,
    y por vidas sin importancia
    que no llegaron a ninguna orilla,
    o por ciudades sin pájaros
    que muy pronto se quedarán sin gente
    y sin ciudad. En las afueras,
    los campos están cubiertos de tallos
    espinosos sin sus rosas
    y un llanto inabarcable
    despoja de silencios la garganta
    del viento, que con náuseas escupe
    sobre la tierra la identidad de los culpables,
    los mismos que a diario asisten
    al matadero para recoger sus ganancias.

    Aristas de cicuta en el horizonte
    que a la mirada oprimen,
    dejan un rastro de olor negro
    y flor marchita.
    Condenada la esmeralda al ostracismo,
    ante la derrota del niño
    observado por un buitre, la amnesia
    ha borrado el azul de los paisajes.
    Se oyen disparos de sombra
    contra las identidades y los ecos, de luto,
    lloran la muerte de las palabras justas.
    ¿Dónde el maná de estrellas
    que incendiaba los confines
    y ponía huella a los pasos?
    Sin rescoldos, todo es laberinto.
    La puerta, madre,
    la puerta ha desaparecido
    y la muralla infinita se ríe,
    anclada en la nube de metal.
    ¿Qué te han hecho?
    Si eras de los hijos
    el pulmón y el pálpito y la savia.
    El aire se ha quedado sin cobijo
    y tú, oh madre, de erial infame agonizas.
    Y en la cuenca de tus ojos, al final,
    tan solo del vacío un beso.

    Lágrimas rojas murmuran
    alientos fragmentados
    sobre impenetrables senderos
    que, expoliados por el hedor
    del canto muerto, se arquean
    ante el contacto punzante
    de un invierno insensible
    donde lo umbrío se holgaba.
    El aire, asfixiado por la palabra caduca
    del mercenario, cubre de orco
    el horizonte. De pie quedan
    los perversos pedestales gobernando la ruina.
    Y en los cielos derribados, tenaces,
    los necios poetas con su ombligo
    escriben desgastados versos
    de conquistas, saudades y pensiles;
    mas en el silencio negro
    entre cunetas, donde asesinadas
    residen las artes y las palabras
    que un día fueron libres,
    yugulares de gleba incuban dentelladas.
     
    #1
    Última modificación: 16 de Marzo de 2019 a las 11:34 AM
    A Cris Cam, LUZYABSENTA y viktor Huno les gusta esto.
  2. Dikia

    Dikia Poeta fiel al portal

    Se incorporó:
    7 de Diciembre de 2018
    Mensajes:
    510
    Me gusta recibidos:
    309
    Género:
    Mujer
    Anna me parece un gran trabajo , me ha encantado .
    Gaia llora y nosotros también
    Por lo menos denunciarlo con este arte .
    Un placer
    Un abrazo
     
    #2
    A Anna Politkóvskaya le gusta esto.
  3. Anna Politkóvskaya

    Anna Politkóvskaya Poeta recién llegado

    Se incorporó:
    19 de Marzo de 2016
    Mensajes:
    242
    Me gusta recibidos:
    343
    Gracias, compañera poetisa, por tu certero comentario y por acercarte a mi apartado rincón poético.
     
    #3
  4. viktor Huno

    viktor Huno Le poéte

    Se incorporó:
    24 de Junio de 2017
    Mensajes:
    304
    Me gusta recibidos:
    262
    Género:
    Hombre
    Que gran poema, cargado de frases abstractas de una genialidad épica, me lo he leído varias veces porque la verdad, verdad no quería aterrizar de ese paisaje flotante al que me llevaste verso tras verso.

    Saludos Anna, desde Bogotá, Te felicito de Cora...☺
     
    #4
    A Anna Politkóvskaya le gusta esto.
  5. LUZYABSENTA

    LUZYABSENTA Moderador Foros Surrealistas.Miembro del Jurado Miembro del Equipo Moderadores Miembro del JURADO DE LA MUSA

    Se incorporó:
    21 de Octubre de 2008
    Mensajes:
    81.469
    Me gusta recibidos:
    28.628
    Género:
    Hombre
    Cenizas ardientes que vagan en ese agasago que se abre
    entre una melodia constante de pianos y brillos abiertos.
    el poema es intenso y deja premoniciones de transparencias
    deseadas. bellissimo. saludos amables de luzyabsenta
     
    #5
    A Anna Politkóvskaya le gusta esto.
  6. Anna Politkóvskaya

    Anna Politkóvskaya Poeta recién llegado

    Se incorporó:
    19 de Marzo de 2016
    Mensajes:
    242
    Me gusta recibidos:
    343
    Gracias, compañero poeta, por tan elogioso comentario a estos versos que pintan un futuro nada halagüeño...
     
    #6
  7. Anna Politkóvskaya

    Anna Politkóvskaya Poeta recién llegado

    Se incorporó:
    19 de Marzo de 2016
    Mensajes:
    242
    Me gusta recibidos:
    343
    Gracias, maestro y compañero poeta, por tu vibrante y certero comentario lleno de calidad poética.
     
    #7
    A LUZYABSENTA le gusta esto.
  8. Cris Cam

    Cris Cam Poeta adicto al portal

    Se incorporó:
    1 de Enero de 2016
    Mensajes:
    1.591
    Me gusta recibidos:
    1.221
    Género:
    Hombre
    Como me gustan los poemas reflexivos llenos de metáforas que se hilvanan una luego de otra como un collar de desconocido orfebre.
     
    #8
  9. LUZYABSENTA

    LUZYABSENTA Moderador Foros Surrealistas.Miembro del Jurado Miembro del Equipo Moderadores Miembro del JURADO DE LA MUSA

    Se incorporó:
    21 de Octubre de 2008
    Mensajes:
    81.469
    Me gusta recibidos:
    28.628
    Género:
    Hombre
    Muy agradecido por la cordialidad de tu respuesta. Hay poetas que se merecen atenta
    reflexion y lectura precisa, pienso que es el caso de esta obra, por ello releo de nuevo
    para establecerme mejor en sus contenidos. saludos siempre amables de luzyabsenta
     
    #9

Comparte esta página