Grafiti

Siempre es invierno donde el susurro de las estrellas impregna el cuerpo de los que ya no volverán, pues cometieron el delito de declararle su amor al vuelo de los pájaros.

Son lugares con boquetes provocados por la ira, donde la palabra pura está amordazada y los relojes tienen prohibido marcar las horas, convirtiendo el toque de queda en un divertido juego de sátrapas. Una atmósfera hostil cubre sus laberintos de cemento y como un vértigo gesta emboscadas, dejando el asfalto plagado de desprevenidos corazones prisioneros entre vidrios rotos.

Los que no saben cómo resucitar de entre los muertos, tienen prisa por volver al insustancial envoltorio donde hace mucho tiempo se cuecen el miedo, la no-historia y el letargo. Desde la lejanía, un búho canta las horas primeras del silencio y de la caza, mientras observa cómo unos pasos clandestinos se esconden tras las sombras de los insoportables mazazos de una larga noche tirana. Ansiosos, buscan la manera de que su aliento, ahora leve susurro de estrellas, se transforme en grito multicolor grabando en la desnuda y fría espalda del minotauro su amor por el arte de volar.