Granos de arcilla-.

Piso terrazos húmedos,

descansillos otrora concurridos,

deslizo pies y alma por crucifijos muertos,

por sacristías atestadas de roedores.

Transito por avejentadas ruinas, abrazaderas metálicas

oxidadas, compasiones derribadas, músculos de mejillas

inquietas y ruborizadas. Veo

el resplandor en algún azulejo distante,

la calma escombrera de tropecientos alumnos,

chimeneas atusadas con el aroma de leños de casa

traídos, periódicos solemnes añadiendo zumo y misterio

al día, concatenaciones de risas, de palabras, de territorios

velados, prohibidos. Delantales con sucias manos arcillosas

estampadas. Siluetas delgadas de peces sueltos, de barros cocidos,

de alfarerías traicionadas. Toco la raíz y el grano, el bocio y el piojo,

el muérdago incognoscible, la marea de torpes granos agrícolas.

Aviones llegados de lejos que ocuparon mi fantasía infantil, forjas

de amor y utensilios del odio, experimentados y atroces

sistemas de canalización antigua. El agua lenta de los días.

El charco roto de las desilusiones. La mano a veces amiga.

Estrellas de raso, campeonatos de ajedrez, quietas torres,

alfiles competidores. Gusto del agua ajena, del agua protuberante,

de la fila de demonios que acampaba cerca de mi imperio.

Y una tristeza como de rubia moneda, de destello exigente,

de alegría consabida, de uniforme sobrio y elegante, de cántico

a las afueras del alba. La adolescencia y sus puños, sus derivaciones,

sus rebeldías grandes, sus bigotes despeñados y sucios.

El terror del deseo. La consumación esporádica del sexo.

Luego, las plantas, los hombros, las espaldas anchas,

las risas y los álamos al fondo, imperturbables centinelas

en la noche, como grandes sacos de pasiones tirados sobre esteras,

los retiros espirituales, las conversaciones lunáticas, los altos

desfiladeros con muslos y sueños y alfanjes y damas altivas.

Y mi noche, y la mañana, y el perfume, y los días sangrientos,

y las amenazas territoriales: hasta aquí, larga lengua

desenrollada sin mandobles de reloj.

©

 

Si no te dan un premio me voy a quejar con la administración.
jajajjajajajajaj
Es broma.
jajajjaja
Claro que no!

 

Imagen poética de ese taller de alfarería quizá de un escultor o quizá, algo mejor, una escultora. Pero, bah, son sólo especulaciones.

 

Gracias Cris, aunque se trata de la imagen de mi escuela, he errado un tanto, jeje, un abrazo!!

 

Entiendo; espero te quejes con grandilocuencia y arte, un saludo amigo y gracias!

 

Lindo oficio.

 

Gracias, Cris, un abrazo!!