Nommo
Poeta veterano en el portal
Hablemos de tu ruina.
En esos escombros cotidianos, no puedes tocar el piano.
Debes recurrir al buen olfato, y a la guitarra eléctrica.
Es tu nariz, el Temor-Maldad, como un triángulo.
Economía, ecología y psicología. Momento a momento.
Abrir el corazón, para obsequiar al Amor-Bondad, ¿ De qué te sirve ?
Si eres una lágrima de la virgen María, y no sientes el coraje.
No hay creatividad en tu fuero interno.
Apenas logras servir una hora al día, y ser útil al prójimo.
Hazme caso y ríndete a las tinieblas de la noche.
Es evidente. No es posible iluminar las sombras, con los faros de tu coche.
Debes notar la pesadilla, sobre los bellos durmientes.
Es un trabajo con los miedos irracionales, la vergüenza y la angustia.
Porque todos París, hijos, obras o responsabilidad. Y sois crujientes.
El mundo es una tostada de mantequilla y miel de abejas.
Diversidad es amor, y así es la miel, como las flores.
Todo un mundo de colores.
Fundido en negro...
Claro, familia política. Cuñados y suegros. Y dónde vas, por Navidades.
¿ Dónde te escondes ? Si no te emborrachas, y permaneces sobrio.
¿ Hay pelea ? En esa casa de los espíritus, de Isabel Allende.
¿ Hay pelea ? Y dime, en tu ruina cotidiana, ¿ Qué pretendes ?
Tocar el violín, imagino. Percibiendo con tu mente, cosas transcendentales.
Percibiendo con tu mente, ritmos africanos y espirituales.
En esos escombros cotidianos, no puedes tocar el piano.
Debes recurrir al buen olfato, y a la guitarra eléctrica.
Es tu nariz, el Temor-Maldad, como un triángulo.
Economía, ecología y psicología. Momento a momento.
Abrir el corazón, para obsequiar al Amor-Bondad, ¿ De qué te sirve ?
Si eres una lágrima de la virgen María, y no sientes el coraje.
No hay creatividad en tu fuero interno.
Apenas logras servir una hora al día, y ser útil al prójimo.
Hazme caso y ríndete a las tinieblas de la noche.
Es evidente. No es posible iluminar las sombras, con los faros de tu coche.
Debes notar la pesadilla, sobre los bellos durmientes.
Es un trabajo con los miedos irracionales, la vergüenza y la angustia.
Porque todos París, hijos, obras o responsabilidad. Y sois crujientes.
El mundo es una tostada de mantequilla y miel de abejas.
Diversidad es amor, y así es la miel, como las flores.
Todo un mundo de colores.
Fundido en negro...
Claro, familia política. Cuñados y suegros. Y dónde vas, por Navidades.
¿ Dónde te escondes ? Si no te emborrachas, y permaneces sobrio.
¿ Hay pelea ? En esa casa de los espíritus, de Isabel Allende.
¿ Hay pelea ? Y dime, en tu ruina cotidiana, ¿ Qué pretendes ?
Tocar el violín, imagino. Percibiendo con tu mente, cosas transcendentales.
Percibiendo con tu mente, ritmos africanos y espirituales.
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