Hablando de cacharros.

Corren los días, buscan esperanzas,
entre sonidos de cacharros y aguas
pardas. Intrépidas horas me alcanzan.​

Mi tiempo enciende un sol granate,
me atraganto, no me pasa la saliva
por el gaznate, y no aguanto que me aguantan.​

Aquí estoy, como ese árbol y ese gato,
pudiendo lo mismo,
estando igual, un mismo dictado,
una misma casualidad.​

Y hablando de cacharros, de aguas pardas,
de árboles y de gatos, me encontrará la muerte
con su fuente de agua cristalina;
ya veis… intentando traducirla.​