Hebras tenebrosas tenebra enhebrada

Recito al quebranto
mi llanto querido
que al ser sostenido
sustenta el espanto.
Cuarto de decir
el quinto poema
el sexto de Poe
en las siete voces.
Entre aquellas olas
colas de la espuma
en luto de bruma
de arena de fruto.
Nos viene de perlas
de perlas con sangre.

Y fue algo horrible
como alguien sensible
fuera su asesino
y no sino él...
Aquel que se fuera
de dentro hacia dentro.

Hoy estoy terrible mire como tiemblo
Tiemblas o tiritas pegar de tinieblas

Hebras tenebrosas tenebra enhebrada

Porqué en este hechizo
el suelo postizo nos libra del cielo
y al vuelo palabra al libro del cuerpo
corpóreo de magia acariciadora.
Un fuego y un caldo de los bebedizos
cada ser de luna de una campana
ufana en la cama libra una batalla
tallan a las dos que hacer tres campañas


Pertinente o no, era su paciente
hoy toco su obra, y el miedo y la sombra
y el mal fidedigno digno de mención
de ser especial, solo mal y mal sobre el lado malo.
Así son las luchas, truchas perdedoras, doran la parilla

una siestecita de su ociosidad
en la edad preciosa de hacer excelencia.
Alas maravillas, vajillas de Alicia
Tricia y los platos rotos, pies ensangrentados
Vino el gato al miedo al negro que araña
y lame la herida y cuida su sangre,
y la sangre fuma, y toma pastillas

Alison la loca, hay la pobre chica
que el cuento distinto le pintó la muerte,
pero no era Alicia con un camisón
la decoración corazón perfecto
su afecto infantil que hace que enamores
y adores cariños que acariciadores.
¿Dónde está el conejo?

Al reloj de arroz de hacerse en dos horas.
Paella está dura no come el arroz su suelo anegado

Se niega a comerlo, beberlo quizá
En un Blody Mary, mire es una oreja

Otra vez Alicia, Tricia repetida mira dos espejos

Y la oruga fuma que abruma de niebla la perla de humo
sumo un traga fuegos que adentros de abismos
su mismo se quema, luego todo olvido de vívido a solas

Colas refugiadas de sus caracolas, olas de langostas


Pieza de un te quiero
mide su cabeza
y se hace una pieza
que a la vez tocado.
Era un puro genio
de un genial de loco
de un poco capaz
de guardar cabezas
para sus sombreros

Era estupiciento en un floripondio
Dejarlo es la tela de vestir la vida
o morir desnudo nudo sin cabeza

Cada vez que obra que se paga a Alicia
la delicia en nombre se rente en su magia
Cada ser que era cualquiera en su ser sería lo mismo

un mismicidio, deje que lo apunto, le asunto la coma perdone su punto, su pinta de aroma, tomas de cerveza
Berzas de litronas, juegos destronados

 

Apuntes estupendos.

Saludos

 

Muchas gracias Alde, y que pases un estupendo fin de semana, un abrazo...

 

Igualmente para usted.

Saludos

 

Locura loca manifestada en esa hebra torcida de Alicia para el viaje de Alison.
Un placer leer tu obra tenebrosa.

 

Muchas gracias Flor de agosto, un placer para mi que te guste, feliz semana, un abrazo