Henoc.

Inadaptado...
Te ves, y lo sientes.
¿ En qué piensas ? No has conseguido tu propósito, aún. Extasiado, absorto...
Con la cabeza, en las nubes. Lejos de la gente.


Te llevamos a la plaza de toros. Te impresiona la muerte de la res.


Estés donde estés, somos náuticos y marineros en tierra.
A veces, en pie de guerra.
¿ Qué le vamos a hacer ? Debemos crecer.
¿ Ron, agua o leche ? Si abrimos la nevera del mendigo que se mantiene vivo...


Porque el Coronel no tiene quién le escriba. Y la tentación vive arriba.




Encontraremos la mahonesa.
Y la mostaza.
Y el kiwi.
Y el mango.


¡ No bebas Whiskey escocés, y baila un tango ! Ascendamos de rango.


Yo quiero jerarquía.
Necesito que me sople el viento de la mayoría.
Aspiro al título de Conde Drákula.
Menos mal que no soy vividor ni crápula.


Sino patriarca bíblico. Yo soy Henoc, y mis libros están enrollados, en el Mar Muerto.