Hoja en blanco

Francisco Lechuga Mejia · 11 de Febrero de 2023

hay noches como ésta o cualquier otra
en la que el frío desdobla
la pradera inmensa de la cama
la desolación en la mirada
y el vacío de los abrazos de otros brazos

y quisiera clavarte en la razón
un verso certero y artero cual chantaje
uno cargado del aroma del veneno de la abeja
o el mismo
por lo menos
que escribí la tarde de los fríos sobre tu pecho

un verso filoso que te duela como astilla
y que te diga cuánto estamos
mirada de aceituna
de nosotros
terriblemente deshabitados

nos faltamos lo sé y lo presientes
y nos vamos con el tiempo muriendo
despacio poco a poco como todos
solos uno del otro
llenándonos de nuevas fantasías
y quizás de algunas esperanzas

creando un pasado para cada quien
con sus propios fantasmas
ecos y recuerdos
historias que jamás
convergerán en los rincones
que piden luz a nuestros cuerpos

nos estamos desvaneciendo
yo sin ti que es bien triste
y tú
no sé
tal vez lista para ser reescrita con
recuerdos solo tuyos ni uno mío
recuerdos que ya no hablen de nosotros
como verso mudo
de nuevo como hoja en blanco.

Due, 12.02.23 en una noche comprendiendo todos los mensajes que jamás me fueron enviados.