MarcosR
Poeta que considera el portal su segunda casa
A menudo las horas
se atragantan de dudas
y con prisa se escapan
de todo abecedario,
indemnes de preguntas
con sigilo se escurren
y avanzan calle abajo.
No dejan ni una coma
distraída en el pasto,
ni una pizca, ni un rastro,
se pierden presurosas
bajo una niebla densa
que todo se lo traga.
Es tarde
y el silencio hace escarcha
en los versos perdidos,
marchitos de antemano.
Con todo el fundamento
sumergido en las sombras,
intento vislumbrar lo acontecido
y apenas reconozco mi nombre
entre las páginas.
Otra noche ha pasado,
y aún me sigo buscando
dentro de los caminos.
No he logrado aprehenderme,
tomarme por sorpresa,
arrancarme de cuajo
de todos los espejos
en donde la mentira
se ríe a carcajadas.
Quitarme de la tinta
de todos los renglones
que a menudo señalan
las pecas de la luna
en las mesas de mármol.
Inocentes intentos, quizá,
de abrazar un comienzo
para un fin obligado.
se atragantan de dudas
y con prisa se escapan
de todo abecedario,
indemnes de preguntas
con sigilo se escurren
y avanzan calle abajo.
No dejan ni una coma
distraída en el pasto,
ni una pizca, ni un rastro,
se pierden presurosas
bajo una niebla densa
que todo se lo traga.
Es tarde
y el silencio hace escarcha
en los versos perdidos,
marchitos de antemano.
Con todo el fundamento
sumergido en las sombras,
intento vislumbrar lo acontecido
y apenas reconozco mi nombre
entre las páginas.
Otra noche ha pasado,
y aún me sigo buscando
dentro de los caminos.
No he logrado aprehenderme,
tomarme por sorpresa,
arrancarme de cuajo
de todos los espejos
en donde la mentira
se ríe a carcajadas.
Quitarme de la tinta
de todos los renglones
que a menudo señalan
las pecas de la luna
en las mesas de mármol.
Inocentes intentos, quizá,
de abrazar un comienzo
para un fin obligado.
