Hoy he sido vino

Se le doblan las rodillas ante un vaso de vino tinto, que reverencia con la visera de una gorra azul, mientras se habla con los ojos cerrados. No parece importarle la partida de cartas de la mesa de al lado ni el plato de embutido que yo ceno con agua. Abre los ojos un momento y le dice algo a las piedras de las paredes del bar, a la tibia luz y a la noche que fuera domina estas montañas. Luego vuelve a enfrentarse a esa copa de vino invencible, con su temblor, con su negación ciega y sus tics de cabeza. Las arrugas son dolor viejo, igual que la ropa raída y sucia por el trabajo del campo y la mina. Invencibles oficios, también.

Me ha recordado a mi padre. Casi medio siglo atrás.

En ese vaso de vino hay diez hijos, hay migas de pan, frío, la soledad de Sierra Morena. Hay impotencia. Hay sueños, ilusiones del ayer. Hay padres, abuelos, la guerra y un hermano muerto, y un hijo. En ese vaso de vino hay una vida diluida y el anciano la está intentando beber. Como cada día.

Me gustaría ser sus rodillas, sus ojos, su hígado, su cabeza. Abrazarlo y decirle que le quiero.

Pero no es él.

He pedido una botella de vino para mí. Quiero acompañarle.

Silencioso.

Hoy quiero que la noche sea vino, que la vida sea vino.

Dicen que no hay que contar intimidades, que los buenos escritores y la gente sensata no lo hace. A la mierda tanta puta hipocresía. Lo haría si me hubieran demostrado algo positivo, que esta humanidad va a algún lugar de buen puerto.

Pero nada más lejos de la realidad.

Hay más vida en ese viejo borracho que en todos los intelectuales del mundo, que en toda la gente de esta Tierra. Hombres derrotados por látigos, aplastados por lo imposible de levantar tanto peso en solitario. Borrachos son los que levantaron esta España. Hubiera sido imposible a palo seco. Imposible enterrar a sus hijos con recolectas de un bar y no matar al señorito del caballo, a ese hijo de puta avaricioso y egoísta. Imposible izar la cabeza ante una mujer y unos hijos hambrientos; enfrentarse al frío, a las madrugadas, a las diez y seis horas de trabajo diarias. Imposible no estrangular a ese cura que te agacha cabeza y rodillas y te obliga a continuar en el infierno, a seguir para obtener lo que él llama cielo sabiendo de la inmensa mentira que te está contando. Imposible no haberse limpiado el culo con una bandera que solo hondea a los ricos de mierda.

Hoy soy vino y el vino ha escrito esto. Orgulloso, tremendamente orgulloso de haberme emborrachado esta noche con las manos agrietadas de mi enfrente, con sus callos y espalda dolorida, con su cuerpo demolido.

Mañana estaré bien, como ese viejo que continuará en la mina y en su campo y lucirá una sonrisa de borracho a sus hijos y un rostro que no será besado por la rudeza de unos sentimientos guardados en esos ojos cerrados que por la noche luchan ante una copa que borra el dolor de cada día.

Las esquinas, cuando cierre el bar, se doblarán, también, ante el vaivén de una calle difusa, de unas estrellas impasibles, inalcanzables, lejanas, como cada sueño que ha volado a lo largo de tanto tiempo. Allí mando un te quiero, al cielo real,un te quiero que vuela de la cabeza turbia, turbia por una botella de vino.

 

Una magnífica prosa escrita desde la rabia y el sentimiento, creo que más desde lo segundo, que me encantado leer, y como hoy ando muy musical, junto con mis felicitaciones le dejo una canción un poco a juego con su escrito de un grupo granadino de los 80 que espero le guste amigo. Un abrazo.

http://www.youtube.com/watch?v=h6C_pkEJwZM

 

Muchas gracias, señor Luis, por pasar y dejarme tanto trabajo para cuando vaya a la gran ciudad (Riello, 50 habitantes) a ver los vídeos jajaja... Es broma, los veré encantado.

Un abrazo, amigo.

*Esta historia real fue el lunes, por lo que ya no tengo la resaca del vino.

 

Suele suceder que el embriagador vino,extraiga desde el corazòn todos los sentimientos e imagenes guardadas
que han sido descriptivamente impresas en tu sensible narraciòn.
Un gusto inmenso el leerte poeta.

Aplausos

 

Muchas gracias, señora Sunset, por su lindo pasear entre estas letras. El placer es mío, el haberla tenido de lectora. Se la saluda afectuosamente.

 

Muchas gracias, señora Tigana. Lo cierto es que uno es un poco borracho. Quizás ello ayuda a buscar excusas para escribir melancolíasy recuerdos y soltar la lengua a la desvergüenza.

Un abrazo, amiga.

 

Tiene razón, señora Tigana, no sujetaré la lengua. Aquí llueve desde ayer y hace un frío del carajo (estamos a mil y pico metros de altura), como dicen por ahí.

 

Te felicito por este gran escrito. La verdad es que el vino ha sido para muchos artistas ese gran aliciente que les empuja a la imaginación, una bebida generosa que nos invita a la inspiración cuando no tenemos delante a nuestras musas. Aunque hay un dicho que dice: Nunca tomes decisión importantes estando borracho o empalmado. Saludos.

 

Es un dicho muy cierto, señor Alberto. Mal asunto tomar decisiones con la cabeza turbia de vino o de amor. Gracias por su amable pasar. Se le saluda.

 

Hay tiempo para todo, tambien para llorar , para celebrar las memorias que entristecen por la impotencia ante lo injusto. Me has conmovido Sr Evano, Mil abrazos Merlot

 

La flauta! por no usar esa palabrita que no se puede pero que es casi mundialmente usada
para las mismas dos cosas...

Nada... ¿qué carajo comentar a algo así?
No será de tus mejores obras de ciencia ficción, pero bastante real,
y cuánta carga emocional, la pucha!
Si duda no te vas con el alma liviana de aquí.

Te aplaudo y me voy calladita, mejor.

Besos

 

Muchas gracias señora Ethel y señora Ro, son ustedes de los cielitos lindos que más relucen en este universo poético. Un montón de abrazos.

 

Bonita prosa le dedicas al vino. Ha sido un placer leerte. Te invito a leer unas redondillas tituladas la copa de vino tinto que he publicado en clásica no competitiva. Un abrazo.

 

No, señora Paloma Pérez, esta prosa no va dedicada al vino. Gracias por pasar. Se la saluda.

 

Magnifico escrito. Placer pasar a leerte en esta noche de martes.
Admiración hacia tu pluma, estimado poeta.

 

Muchas gracias, señor Engel, por su amable paso. Se le saluda.

 

Las barras son tan testigos como la luna Ebanien,

si hubiera más te quieros, esos que dices al final,
igual no había que hacer tanta barra,
y si me pasas un vaso te lo agradezco,
sin rebajar.

Ves? Te lo dije,
el calor, entre otras cosas
no me sienta bien.

Buenísima prosa. Eres un sentimental, te pareces a una que yo me se

Un abrazo.

 

Muchas gracias, señora Elenita, por pasar, pero del otro pasar, el de pasarle un vaso de vino, ni hablar, que está usted estupenda en verano y no quiero que se me altere. ¡Ni me río, ya lo ve! Un abrazo desde estas montañas frescas.