Hoy no quiero escribirte

Eugenio dijo:

Hoy no quiero escribirte, ¿te acuerdas que todos mis cuentos y poemas eran sólo para ti?, en las noches y a veces en las madrugadas me acompañabas y los leías en voz alta para mí, como el canto de las golondrinas en verano se oía tu voz, como si la golpearas contra el silencio y ésta rebotara en las paredes también, produciendo ese sonido lejano de campanas que no dejaban de sonar a las ocho de la mañana y nos enamorábamos al final.

La ciudad se despierta desde antes, pero nosotros nos guardábamos en el silencio, aún cuando los gatos deambulaban por las azoteas, ¿te acuerdas que oíamos cualquier cosa? desde un canto en la distancia, un lamento, las carretas que a lo lejos pasaban y los cascos de los caballos que golpeaban entre las tres y las cuatro. Qué bello era eso.

Pero hoy no quiero escribirte, las historias que inventé cuando no estuviste, las sombras que se convertían en personajes principales en algunos cuentos, los muros como espejos desnudos y friolentos no me miran más, y estoy triste y me he quedado mudo aunque hablo y eso es mucho peor: "el silencio del alma" pesa más que un monolito de concreto en la espalda.

Hoy, en el día, me he cansado tratando de no pensarte, pero como no hacerlo, por eso no tengo ganas de escribirte hoy, sólo he atinado a venirme temprano, sentarme en el sillón solo y pulsar cada cuerda de mi guitarra hasta que te salgas de mi alma.

Eugenio

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