Ruth Icaza
Poeta recién llegado
Frecuentemente me jactaba de mi valentía,
pero cuando llegaste me hice amigo de la cobardía.
Puedo recordar partes de mi pasado,
las veces en que aprendí amar y las veces en que solté una mano.
He dejado el amor y nunca me ha molestado,
Pero te juro mujer, que no tenerte me tiene asustado.
Es difícil salir ileso de esta magia en la que me hallo preso
en la cual ver tus ojos se ha convertido en mi habito de exceso,
Chocando siempre contra lo efímero de tu mirada,
reflejando lo bello y frágil de tu alma marchitada.
Esta bien, aparenta que eres una chica buena,
todo el mundo espera lo mejor de ti,
yo estaré en esta miseria amena,
y te preguntaras por qué aun no salgo de aquí,
pues quizás tu cuestión deba ser reconsiderada,
porque no es algo, sino alguien que tiene mi alma atada.
Varias veces intente escapar de aquel vacío,
y llegue a estar en un espacio que era solo mío;
poesía, le decía yo, o mi escape fallido,
pues al escribirte, entre cada fragmento me llamabas,
desesperadamente me incitabas.
Me entretuve contigo en cada verso,
y en cada línea de mi prosa habían besos,
los puntos y comas salvaron mi deceso.
Ahora estoy tratando de huir de estas palabras sin fin.
Mi mano y mi mente se vuelven dementes,
la tinta y el papel no quieren fácil ceder,
y la única forma de no pudrirme en este agujero,
es dejando de sentir en mi agonía, que te quiero.
pero cuando llegaste me hice amigo de la cobardía.
Puedo recordar partes de mi pasado,
las veces en que aprendí amar y las veces en que solté una mano.
He dejado el amor y nunca me ha molestado,
Pero te juro mujer, que no tenerte me tiene asustado.
Es difícil salir ileso de esta magia en la que me hallo preso
en la cual ver tus ojos se ha convertido en mi habito de exceso,
Chocando siempre contra lo efímero de tu mirada,
reflejando lo bello y frágil de tu alma marchitada.
Esta bien, aparenta que eres una chica buena,
todo el mundo espera lo mejor de ti,
yo estaré en esta miseria amena,
y te preguntaras por qué aun no salgo de aquí,
pues quizás tu cuestión deba ser reconsiderada,
porque no es algo, sino alguien que tiene mi alma atada.
Varias veces intente escapar de aquel vacío,
y llegue a estar en un espacio que era solo mío;
poesía, le decía yo, o mi escape fallido,
pues al escribirte, entre cada fragmento me llamabas,
desesperadamente me incitabas.
Me entretuve contigo en cada verso,
y en cada línea de mi prosa habían besos,
los puntos y comas salvaron mi deceso.
Ahora estoy tratando de huir de estas palabras sin fin.
Mi mano y mi mente se vuelven dementes,
la tinta y el papel no quieren fácil ceder,
y la única forma de no pudrirme en este agujero,
es dejando de sentir en mi agonía, que te quiero.
