IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Saltando sin rumbo,
contando cada segundo
en el laberíntico sendero
de un dios sin destino,
tiritan los cuervos,
la sequía los enloquece,
se quiebran las voces silenciadas,
ahora gritan a todo pulmón,
temen por lo que guarda la historia,
páginas de una vida suicida,
las mariposas nos compadecen en su huida,
hojas
que a pesar del viento
no logran escapar de la lluvia,
tristeza taciturna,
agonía decidida
a enterrar en el desastre nuestros días,
discrepancia manumitida,
mente fuera del cuerpo,
danzamos sin culpa,
junto a los sueños que nos separan
de una realidad aún moribunda,
obteniendo lo que fue suyo,
divina misantropía,
legado despreciado,
el preciado tiempo de un iluso
entre un mundo perdido.
contando cada segundo
en el laberíntico sendero
de un dios sin destino,
tiritan los cuervos,
la sequía los enloquece,
se quiebran las voces silenciadas,
ahora gritan a todo pulmón,
temen por lo que guarda la historia,
páginas de una vida suicida,
las mariposas nos compadecen en su huida,
hojas
que a pesar del viento
no logran escapar de la lluvia,
tristeza taciturna,
agonía decidida
a enterrar en el desastre nuestros días,
discrepancia manumitida,
mente fuera del cuerpo,
danzamos sin culpa,
junto a los sueños que nos separan
de una realidad aún moribunda,
obteniendo lo que fue suyo,
divina misantropía,
legado despreciado,
el preciado tiempo de un iluso
entre un mundo perdido.
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