Heriberto Bravo
Poeta recién llegado
Entre lánguidas lianas del boscaje
que a los troncos se adhieren retorcidas,
bajo agrestes florestas y tupidas
frondas húmedas que abren su follaje;
en sombrío aquelarre so el ramaje,
fieras brujas de fúnebre presencia
maquilladas de pus y pestilencia,
dando gritos preparan un brebaje.
Gesticulan, maldicen con coraje
conjugado a estridentes carcajadas
y entre danzas de piernas alambradas,
manifiestan escuálido ensamblaje.
A Belial le tributan homenaje
con chillidos horrendos que semejan
a las hienas con quienes se emparejan
por sus gibas que no les cubre el traje.
Las tinieblas cooperan al encaje,
y en salaz ajetreo de su gresca
de macabra visión casi dantesca,
un deforme bufón usan de paje.
Un cadáver exento de ropaje
es la víctima exangüe de las brujas
que en un lóbrego cazo de burbujas
a las que une ruidoso maridaje,
condimentan, hurtadas del paraje,
con distintas, variadas alimañas:
escorpiones, murciélagos, arañas,
sin ninguna atención al porcentaje.
Tal error no permite que les cuaje
la malévola pócima siniestra,
o tal vez con su pértiga no diestra
invaliden del líquido el viraje.
¡Que no brille la luna, que no baje!
que el espeso follaje no la deje,
que a su claro fulgor no se despeje
que el cadáver aquél es de linaje.
Es de aquella mujer cuyo peaje
no le bastó para quererme un poco,
una mujer que por juzgarme loco
cerró su corazón a mi mensaje.
Si me rendí en humilde vasallaje
de sus encantos siempre fascinado,
¿por qué entendió mi amor como un pecado
y siempre lo asumió como un ultraje?
¿Por qué pensó que todo era un chantaje
sin duda de un poeta alucinado
y siempre me juzgó como a un tarado
iluso, mentecato, un necio, un maje?
Si sorda a mi clamor puso el blindaje
infame en su desdén tan sensitivo
y muerta está ¿por qué, Señor, yo vivo?
¿no basta mi dolor como pasaje?
Aún así su amor es mi vendaje,
sus ojos cancelados mi tormento;
su muerte, desazón del pensamiento...
¡vergüenza debe ser que me aventaje!
¿Acaso un brujeril, turbio brebaje
podrá lograr lo que mi amor no pudo?
¿renacerá la que le puso escudo
a un sentimiento fiel y sin doblaje?
¿En qué cabeza cabe, en qué rodaje
que el mal a las ingratas resucite?
Si no hay amor, por Dios, que no se invite
nuevamente a vivir a la salvaje.
Heriberto Bravo Bravo SS.CC
que a los troncos se adhieren retorcidas,
bajo agrestes florestas y tupidas
frondas húmedas que abren su follaje;
en sombrío aquelarre so el ramaje,
fieras brujas de fúnebre presencia
maquilladas de pus y pestilencia,
dando gritos preparan un brebaje.
Gesticulan, maldicen con coraje
conjugado a estridentes carcajadas
y entre danzas de piernas alambradas,
manifiestan escuálido ensamblaje.
A Belial le tributan homenaje
con chillidos horrendos que semejan
a las hienas con quienes se emparejan
por sus gibas que no les cubre el traje.
Las tinieblas cooperan al encaje,
y en salaz ajetreo de su gresca
de macabra visión casi dantesca,
un deforme bufón usan de paje.
Un cadáver exento de ropaje
es la víctima exangüe de las brujas
que en un lóbrego cazo de burbujas
a las que une ruidoso maridaje,
condimentan, hurtadas del paraje,
con distintas, variadas alimañas:
escorpiones, murciélagos, arañas,
sin ninguna atención al porcentaje.
Tal error no permite que les cuaje
la malévola pócima siniestra,
o tal vez con su pértiga no diestra
invaliden del líquido el viraje.
¡Que no brille la luna, que no baje!
que el espeso follaje no la deje,
que a su claro fulgor no se despeje
que el cadáver aquél es de linaje.
Es de aquella mujer cuyo peaje
no le bastó para quererme un poco,
una mujer que por juzgarme loco
cerró su corazón a mi mensaje.
Si me rendí en humilde vasallaje
de sus encantos siempre fascinado,
¿por qué entendió mi amor como un pecado
y siempre lo asumió como un ultraje?
¿Por qué pensó que todo era un chantaje
sin duda de un poeta alucinado
y siempre me juzgó como a un tarado
iluso, mentecato, un necio, un maje?
Si sorda a mi clamor puso el blindaje
infame en su desdén tan sensitivo
y muerta está ¿por qué, Señor, yo vivo?
¿no basta mi dolor como pasaje?
Aún así su amor es mi vendaje,
sus ojos cancelados mi tormento;
su muerte, desazón del pensamiento...
¡vergüenza debe ser que me aventaje!
¿Acaso un brujeril, turbio brebaje
podrá lograr lo que mi amor no pudo?
¿renacerá la que le puso escudo
a un sentimiento fiel y sin doblaje?
¿En qué cabeza cabe, en qué rodaje
que el mal a las ingratas resucite?
Si no hay amor, por Dios, que no se invite
nuevamente a vivir a la salvaje.
Heriberto Bravo Bravo SS.CC
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, es broma.
