La claridad en un rincón al nacer la mañana.
El olor del pan y su aroma de flor blanca.
La visión del mar en la tarde de agosto,
el sol que se vuelve un ojo carmesí.
Canta tu cuerpo en la esquina del patio
la canción de los ángeles perdidos.
La lluvia en los tejados de la ciudad antigua,
la lluvia y su pereza de fluido
en las nubes de abril.
El deseo también llueve,
constante como una amenaza,
insomne como un búho triste.
Los cuadernos sin escribir,
los teléfonos que no suenan,
las confidencias al alba
después de que calle la noche.
El reloj sin horas que aún palpita
pero que es incapaz de medir el tiempo.
Y tú y yo
que ya no hablamos
más que con las miradas.
El olor del pan y su aroma de flor blanca.
La visión del mar en la tarde de agosto,
el sol que se vuelve un ojo carmesí.
Canta tu cuerpo en la esquina del patio
la canción de los ángeles perdidos.
La lluvia en los tejados de la ciudad antigua,
la lluvia y su pereza de fluido
en las nubes de abril.
El deseo también llueve,
constante como una amenaza,
insomne como un búho triste.
Los cuadernos sin escribir,
los teléfonos que no suenan,
las confidencias al alba
después de que calle la noche.
El reloj sin horas que aún palpita
pero que es incapaz de medir el tiempo.
Y tú y yo
que ya no hablamos
más que con las miradas.
