Insensible

Los días son los mismos, las horas giran sobre si mismas y todo es aburrido; las letras carecen de sentido, los pensamientos no tienen concordancia, la inspiración ha muerto, el corazón que anhelaba un complemento ahora aborrece su mismo ser. Los días son los mismos, los mismos que una vez vieron la luz del amor y se incrustaron en cada sentimiento dando impulsos para reavivar esa sensación de volver a verte, porque hubo un tiempo que los días no alcanzaban para pensarte, porque era suficiente una mirada tuya, para fortalecer la esperanza que algún día serias mía. Las horas giran sobre si mismas, con un orden lógico abrumador que sentencia cada segundo sin tus besos, porque ya no puedo suspender el tiempo como cuando soñaba un minuto junto a ti, cuando podía extender mi mano y brindarte un escape del correr del tiempo; todo es aburrido porque nunca te acercaste a mi, porque; a pesar, de rogarte vez tras vez que compartiéramos nuestra vida juntos, nunca escuchaste mis palabras, porque yo no era suficientemente bueno para ti. Las letras carecen de sentido porque hablan de ti; pues, tu ausencia es evidente a través de mi melancolía, porque aunque llene un libro entero de todo lo que haces sentir a mi corazón, no llenara ni un poco la soledad que inunda mi completo ser, los pensamientos no tienen concordancia después de todo lo que he pasado, cada vez mas me convierto en algo que no quiero ser, me veo arrastrado por la corriente y mis ideas son un torbellino de emociones que no existen, pues no pueden ser expresadas en la realidad. La inspiración ha muerto, a manos de tu indiferencia, el amor que siente el corazón, no es nada mas que fantasía, el extraño sentimiento de enamoramiento es nada mas soledad y prueba de ello son estas palabras que sencillamente pueden ser contenidas en un papel, pero que no me caben en el pecho para soportarlas. El corazón que anhelaba un complemento ahora aborrece su mismo ser; porque fracaso y se quedo medio vacio, porque no es capaz de sentir amor y canalizarlo hacia su mitad, porque es demasiado inferior para ser un complemento, porque aborrecerse a si mismo es como una compensación por amar tanto y no encontrar un receptor de esos sentimientos porque la calidad con que escribe no es la misma que con la que siente.